Not that I knew

Poetry is not dead
Till the last man dies
Till the last word is obliverated

Like earth we'll be cracked
Like silk will be torn

All the birds flying over will sing the same tune
The water not fallen
Will swirl around our bones
And we'll learn the light is not the colour
as all beginnings are round

I see just old Gods plowing through the graveyard
They carry with their children along the muddy trail of blood
No one stands still to face the rage of future
No one knows you anymore

There is a boy crying on his mother lap
There is a belt hung up the door
There were millions of betrayers
Licking the sweat of the forbidden love

Poetry is carved in time's skin
One woman tries to decipher it all
The last poet is drying out in the dark night
Moonshine was the last he wrote

Until the last man
With the sunset
They brought him down from the cross
Not that I knew
By your look, that was all

You know, I dreamt I was alive
I was a poet

But it was not

Gotas

La lluvia es frágil
pero sólo en los cristales.
Y los árboles no lo saben
mientras esperan ser nacidos
debajo de la tierra seca.

Es como una canción
que nunca va a acabarse
porque choca y se tuerce
sin miedo
una vez
y otra
golpeando los lentes
que están abandonados
y no miran a nadie.

Tendrías que esperar
y decírselo a tus padres

Pero prefieres desnudarte
y arañar la pared
Sabes
que la terquedad de la lluvia
te hace grande
También sabes que aún no es el momento
de deshidratarse.

No es preciso que llores
mientras me descalzo
que los niños no van a sonreír esta vez
cuando saltemos en los charcos

Prefieres desnudarte
Así que marcho.
La habitación vuelve loco
a los mosquitos
con el ruido del morse
incesante
arrebatado
del sueño que buscábamos
el último bocado

La piel irreconocible
porque los lentes
no estaban graduados

Tendrías que huir ahora
Tendrías que dejarlo

Seguro que cientos de millones de gotas de rocío nos esperan
encima de los infinitos granos de arena
que pisamos

26-3-11
Arraial D'Ajuda (Bahia, Brasil)