domingo, 23 de diciembre de 2012

En general - Las cosas vivas XVI - 2012

En general,
de todo lo que observas
hay una gota de agua
que no se aviene a razones
y no se extingue.

Un manojo de nervios
colgando
como cordones en las botas
que están tiradas en la calle.

Una madre que no viene al mundo
en general,
una gota de sangre

Una agenda que lo mancha todo
de números y letras
dejando espacios en el cielo
- quiero decir, quizás,
el folio-
donde las cosas vivas
se divierten
y esperan
a ser encontradas
a la mañana siguiente,
en las gotas de sangre
que se han dormido en la cama
donde tu madre
no viene al mundo
en una gota de agua

- las cosas vivas,
invisibles -
en general,
sólo tiempo
o un pedazo de nada
- souvenir de haber estado vivos -
que como el barco y la botella
nadie sabe cómo
se ha quedado atrapado para siempre
en esta bola de cristal
o gota de agua,
que desde los ojos de la madre
- lluvia que arranca las paredes del recuerdo -

no viene al mundo.