14 Ama
Ama
joder, que no me escuchas
con tus orejas fósiles,
cristales que emponzoñan el veneno
de la herida que sangra sin sentir
el calor que está abrasando
el resto de las pieles
que ya no tienen nombre
ni color, ni derechos.
Por eso Ama
y déjate de cuentos
que delante de tus ojos
(ojos cerrados
como persianas en el pueblo
cuando ellos pasan,
vestidos, encintados,
miradas que censuran la caricia
persecución de labios y silencio)
se están amando con la testarudez
propia de los que no conocen el beso.
Por eso Ama
y mátales de envidia,
de miedo a ser humano,
a ser, a estar o padecer
que siempre llega
Oh, joder,
ya no grito
porque he encontrado
un pedazo de cielo
intocable, virgen, limpio
una vida respirando el verbo
que está palideciendo
como esas hadas dóciles
que durmieron a tu lado una noche
y después
se alejaron
mientras te silbaban de frío los nervios.
Ama con la fuerza de la vida
que te impulsa,
no más tragar un humo
que te está creando un cáncer en medio del recuerdo,
esputos de amargura
medicamentos
Oh Sí,
Si amas y ya está
un soplo de cordura
feromonas
el aliento
queriendo sudar
al cobijo tranquilo
de tu sexo.
No voy a permitir que me lo roben
animales carnívoros
que miran como cíclopes heridos
la sábana extendida
pantalla plana
dolor en el sol de tanto lanzar
gafas oscuras
contra su luz
y el fuego
arde en el centro
de la plaza
una corona de flores
que van a cubrir con estiércol
mientras aplauden y gimen como imbéciles
da la impresión de que
rezan por los muertos
Mientras se esparce la arcilla
con la esperanza
de que se transforme en amor
y sin quererlo
se vuelven locos
amarillos, secos,
extremadamente pulcros
semi-rectos
Y yo amo
esta vida
y así soy libre
y así os lo cuento.
----------------------------------------------------
11 de Junio 2009
Inspirado en la canción “Ama, ama y ensancha el alma”, de Roberto Iniesta y Manolo Chinato. "Extremoduro"
jueves, 31 de diciembre de 2009
13 Donde mejor canta el pájaro
13 Donde mejor canta el pájaro
Donde mejor canta el pájaro
desnuda la mañana
no hay dolor que una noche no pase
si te duermes
no hay canción
que no quede
como algo
que no es
que no existe
prendida de la rama
donde el árbol renace.
Donde más se tensa el cable
Como si el pecho fuera
El escudo
Y la esperanza
Se alejara antes
Como la copa que cae
Antes de tocarla
Y una lágrima
Que no ha de derramarse
Como el cristal
Entre tanta lluvia
Mientras otra vez
Con todo su color
Se alejaba
Si te duermes
Despertaste mujer de madrugada
A tu lado había hombres que no sabían
Desesperados
Qué, de qué, por qué,
Dormías otra vez
Otra niña nueva que tiene que crecer
24 horas
Que jamás son suficientes
Si el pájaro canta
Dentro de la jaula
Enorme, pero jaula,
Que nunca te permite
Suspenderte de un aire
denso, abrasador
Que no deja volver
El descenso
Sentir ese vacío brutal
Y no temer
morder
esos barrotes de carne
heridos de escaparse
a otra puerta más
y cuando sales fuera
por fin explota el veneno
Y se esparce por la sangre
y al estallar comprendes
que el hierro se ha quedado
pegado al corazón
y el sabor
que se tropieza de la boca
a cada intento fútil de salir volando…
se va, se desparrama
y otro pájaro dócil,
que está naciendo, sueña
que canta,
donde la jaula no existe
PORQUE NO HAY MAñANA
Donde la noche es
Sueño
Sin temor a no ser
A escupir en el espejo
miradas
como notas que no hacen la canción
Sin temor a ser, no irrumpir,
A no tener temor
A que no sea cierto
O sea cierto
Que después no hay
Nada
Donde el invierno ha arrancado la flor
Donde el pájaro canta
Desnuda la mañana
No olvides preguntar
Cuando lo sepas
A los hombres amarillos
Y de todos los colores
Cómo se escapa.
Donde mejor canta el pájaro
desnuda la mañana
no hay dolor que una noche no pase
si te duermes
no hay canción
que no quede
como algo
que no es
que no existe
prendida de la rama
donde el árbol renace.
Donde más se tensa el cable
Como si el pecho fuera
El escudo
Y la esperanza
Se alejara antes
Como la copa que cae
Antes de tocarla
Y una lágrima
Que no ha de derramarse
Como el cristal
Entre tanta lluvia
Mientras otra vez
Con todo su color
Se alejaba
Si te duermes
Despertaste mujer de madrugada
A tu lado había hombres que no sabían
Desesperados
Qué, de qué, por qué,
Dormías otra vez
Otra niña nueva que tiene que crecer
24 horas
Que jamás son suficientes
Si el pájaro canta
Dentro de la jaula
Enorme, pero jaula,
Que nunca te permite
Suspenderte de un aire
denso, abrasador
Que no deja volver
El descenso
Sentir ese vacío brutal
Y no temer
morder
esos barrotes de carne
heridos de escaparse
a otra puerta más
y cuando sales fuera
por fin explota el veneno
Y se esparce por la sangre
y al estallar comprendes
que el hierro se ha quedado
pegado al corazón
y el sabor
que se tropieza de la boca
a cada intento fútil de salir volando…
se va, se desparrama
y otro pájaro dócil,
que está naciendo, sueña
que canta,
donde la jaula no existe
PORQUE NO HAY MAñANA
Donde la noche es
Sueño
Sin temor a no ser
A escupir en el espejo
miradas
como notas que no hacen la canción
Sin temor a ser, no irrumpir,
A no tener temor
A que no sea cierto
O sea cierto
Que después no hay
Nada
Donde el invierno ha arrancado la flor
Donde el pájaro canta
Desnuda la mañana
No olvides preguntar
Cuando lo sepas
A los hombres amarillos
Y de todos los colores
Cómo se escapa.
martes, 29 de diciembre de 2009
12 Cumpleaños
12 Cumpleaños (a, B....perdí la siguiente letra de mi alfabeto) sotto il cielo viola
Feliz
de haber soñado esta noche
que sudaba de fiebre
enfermo de náusea y de saliva
entre las paredes fértiles
que comprimen el frío
que en las venas de mis manos
cristaliza,
revienta...
Después,
una resaca feroz
sin previa borrachera.
Amarte, estar perdido como un hombre
circundando la esfera,
sin final, elíptica, cubierta
por una capa cruel de pieles muertas.
Amarte y saber que nunca me has amado
que sólo te veías reflejada
reflejado
en el ancho mar marrón
que al cielo se entrega.
Te grité,
con la lluvia feroz que derrochaba esfuerzos
inútiles por anegarme
quizá
no me oyeras
te grité que por favor no soltaras la cuerda
porque llevo enganchado
el pecho a la esperanza, al chorro de sangre
que mana encharcando
la tierra que tus pies
no quisieron pisar, acobardados,
mientras el cielo rojo
se estaba ensanchando.
Claramente lo dije,
con mi voz más profunda y las palabras claras.
Y mientras caía el agua
y todo se arrasaba
encendías el lecho con la vela
y prendían las sábanas.
Y sentí como un árido temblor
dentro del hueso
y la cuerda
lejos
suelta
fláccida...
Y tus ojos enormes
riendo
en la noche
y toda la mediocridad
abrumando la nada.
...Y otras manos, vinieron a agarrar
con fuerza
la soga
a tensar el ácido interior
de la rama pelada....
el músculo, saboreado en la boca,
todas las aristas de la carne
como si todas vivieran
dentro de mi piel,
Para reeducarme
dentro de los anillos
que relucen
y afilan la roca.
Un aliento de mujer que todo lo construye,
cuando me alejo
la ciudad sin letras de por medio
sin discursos
silencios sin heridas
y sin costra
inmunidad acordada
entre amantes del sueño
que se conocen todo de memoria.
y cuando encuentro el color verde
iluminado
y la voz que canta, canta...
entonces sé que estoy otra vez colgado como un pájaro
soñando sin medida
prendado de la rama.....
Y despierto
en una ciudad que no sabe que existo
En una burbuja secuencial
que huele a reloj clavado en una lápida
y a nada me entrego con más fuerza
que a ser yo
un año más
un año más que me estás adjudicando
y que para mí
poeta de la entropía
y la navaja
huele a la sangre que rezuma
niebla y que sabe a pólvora
cuando silba la herida
donde incrustaron la bala.
…..
15 de Junio de 2008
Amsterdam
Feliz
de haber soñado esta noche
que sudaba de fiebre
enfermo de náusea y de saliva
entre las paredes fértiles
que comprimen el frío
que en las venas de mis manos
cristaliza,
revienta...
Después,
una resaca feroz
sin previa borrachera.
Amarte, estar perdido como un hombre
circundando la esfera,
sin final, elíptica, cubierta
por una capa cruel de pieles muertas.
Amarte y saber que nunca me has amado
que sólo te veías reflejada
reflejado
en el ancho mar marrón
que al cielo se entrega.
Te grité,
con la lluvia feroz que derrochaba esfuerzos
inútiles por anegarme
quizá
no me oyeras
te grité que por favor no soltaras la cuerda
porque llevo enganchado
el pecho a la esperanza, al chorro de sangre
que mana encharcando
la tierra que tus pies
no quisieron pisar, acobardados,
mientras el cielo rojo
se estaba ensanchando.
Claramente lo dije,
con mi voz más profunda y las palabras claras.
Y mientras caía el agua
y todo se arrasaba
encendías el lecho con la vela
y prendían las sábanas.
Y sentí como un árido temblor
dentro del hueso
y la cuerda
lejos
suelta
fláccida...
Y tus ojos enormes
riendo
en la noche
y toda la mediocridad
abrumando la nada.
...Y otras manos, vinieron a agarrar
con fuerza
la soga
a tensar el ácido interior
de la rama pelada....
el músculo, saboreado en la boca,
todas las aristas de la carne
como si todas vivieran
dentro de mi piel,
Para reeducarme
dentro de los anillos
que relucen
y afilan la roca.
Un aliento de mujer que todo lo construye,
cuando me alejo
la ciudad sin letras de por medio
sin discursos
silencios sin heridas
y sin costra
inmunidad acordada
entre amantes del sueño
que se conocen todo de memoria.
y cuando encuentro el color verde
iluminado
y la voz que canta, canta...
entonces sé que estoy otra vez colgado como un pájaro
soñando sin medida
prendado de la rama.....
Y despierto
en una ciudad que no sabe que existo
En una burbuja secuencial
que huele a reloj clavado en una lápida
y a nada me entrego con más fuerza
que a ser yo
un año más
un año más que me estás adjudicando
y que para mí
poeta de la entropía
y la navaja
huele a la sangre que rezuma
niebla y que sabe a pólvora
cuando silba la herida
donde incrustaron la bala.
…..
15 de Junio de 2008
Amsterdam
11 La Trinchera y la Luna
11 La trinchera y la luna
El mar en la cara de los ángeles.
Son espejos los ojos como platos.
Dulces cánticos en un final previsto.
Guiones que se cumplen en nuestros años.
¿Quién ha vencido la batalla?
Al otro lado siguen los acontecimientos.
Yo estoy aquí, en esta tierra.
El café es bueno en este lugar.
Aquí no hay guerra.
En tristes camas – volviéndose tristes hojas –
mujeres revolviendo hombres.
Espejos como hojas afiladas a las seis de la mañana.
Un vinilo de Loquillo cortando el tiempo.
Yo estoy aquí. Entre un techo enorme y un suelo. En medio, casi todo,
casi algo que se sabe vivo y a punto de morir.
Un sediento bebé que se despierta del sueño de la vida.
De aquí al final queda poco.
En fila india y sin apelotonarse.
Es el camino.
2 metros de ancho.
Miles de millones de muertos de largo.
Resultado: La Esperanza.
A los lados, las plumas que cayeron de los pájaros
cuando el cielo tiró al suelo sus gaviotas, palomas, sus gritos descoloridos.
Verdes veredas parecen los hombres que se tienden a nuestro lado.
Eterno caminar. Pasas y paso.
Al final espera algo.
El mar está en la cara de los ángeles.
Ojos son los miles de cielos.
No espejos.
Dios al cuadrado
es sólo dios.
.....
2002
El mar en la cara de los ángeles.
Son espejos los ojos como platos.
Dulces cánticos en un final previsto.
Guiones que se cumplen en nuestros años.
¿Quién ha vencido la batalla?
Al otro lado siguen los acontecimientos.
Yo estoy aquí, en esta tierra.
El café es bueno en este lugar.
Aquí no hay guerra.
En tristes camas – volviéndose tristes hojas –
mujeres revolviendo hombres.
Espejos como hojas afiladas a las seis de la mañana.
Un vinilo de Loquillo cortando el tiempo.
Yo estoy aquí. Entre un techo enorme y un suelo. En medio, casi todo,
casi algo que se sabe vivo y a punto de morir.
Un sediento bebé que se despierta del sueño de la vida.
De aquí al final queda poco.
En fila india y sin apelotonarse.
Es el camino.
2 metros de ancho.
Miles de millones de muertos de largo.
Resultado: La Esperanza.
A los lados, las plumas que cayeron de los pájaros
cuando el cielo tiró al suelo sus gaviotas, palomas, sus gritos descoloridos.
Verdes veredas parecen los hombres que se tienden a nuestro lado.
Eterno caminar. Pasas y paso.
Al final espera algo.
El mar está en la cara de los ángeles.
Ojos son los miles de cielos.
No espejos.
Dios al cuadrado
es sólo dios.
.....
2002
lunes, 28 de diciembre de 2009
10 Yo Busco
10 Yo busco (experimento poético consistente en juntar un texto de 1998 con uno de 2009)
Yo busco lo que todos buscan
y no en las piedras.
Encontrar un cielo debajo,
algo que me devuelva
el sueño plácido de un niño
y como las sirenas
habitar playas
con forma de cola de pescado
y emerger, oscurecer el límite
y la superficie, dejando
sólo un reguero de sudor
un sucio rastro de existencia
que se está asfixiando
porque no lo encuentra.
Yo busco un arrullo
hundido entre las piernas
un humilde pecado
Una sábana pegada a una pared
Que se pela porque el sol
Revienta la cal, desnuda el yeso
Y asesina la madera.
Como todos yo quiero
no querer, apenas, nada,
no ser nadie, como un niño
que no es nadie mientras arranca
pálidos rostros de madres
en las mentes perversas
que vienen a turbarlo
en cada madrugada
cuando el sueño se espesa
Y la oscuridad se arraiga.
Yo busco, dormir,
eternos caminares por donde
no queda rastro
de lo que nadie deja.
Yo busco acaso
sólo,
una ráfaga de oxígeno que hinche
mis pulmones de vida
mientras los demás juegan
a que todo esto tiene nombre y número….
pero nadie lo entiende
y en la sala
aguardan veredicto
sofá de cuero, lámpara de ikea,
revista de decoración de interiores
y olor a detergente con lejía
lenguaje estéril,
boca que se arruga y que revienta….
Pero no lo saben….
Y así,
La voz más monofónica del mundo
Pase el siguiente
El doctor le espera….
Va tragándose el espacio
Y el silencio
Se queda
Donde un niño sueña que un adulto
Se levanta, se aleja,
Deja atrás la paranoia azul
De los que no se inquietan….
Y despierta
empapado en lágrimas
Y la Vida
Regresa.
Yo busco lo que todos buscan
y no en las piedras.
Encontrar un cielo debajo,
algo que me devuelva
el sueño plácido de un niño
y como las sirenas
habitar playas
con forma de cola de pescado
y emerger, oscurecer el límite
y la superficie, dejando
sólo un reguero de sudor
un sucio rastro de existencia
que se está asfixiando
porque no lo encuentra.
Yo busco un arrullo
hundido entre las piernas
un humilde pecado
Una sábana pegada a una pared
Que se pela porque el sol
Revienta la cal, desnuda el yeso
Y asesina la madera.
Como todos yo quiero
no querer, apenas, nada,
no ser nadie, como un niño
que no es nadie mientras arranca
pálidos rostros de madres
en las mentes perversas
que vienen a turbarlo
en cada madrugada
cuando el sueño se espesa
Y la oscuridad se arraiga.
Yo busco, dormir,
eternos caminares por donde
no queda rastro
de lo que nadie deja.
Yo busco acaso
sólo,
una ráfaga de oxígeno que hinche
mis pulmones de vida
mientras los demás juegan
a que todo esto tiene nombre y número….
pero nadie lo entiende
y en la sala
aguardan veredicto
sofá de cuero, lámpara de ikea,
revista de decoración de interiores
y olor a detergente con lejía
lenguaje estéril,
boca que se arruga y que revienta….
Pero no lo saben….
Y así,
La voz más monofónica del mundo
Pase el siguiente
El doctor le espera….
Va tragándose el espacio
Y el silencio
Se queda
Donde un niño sueña que un adulto
Se levanta, se aleja,
Deja atrás la paranoia azul
De los que no se inquietan….
Y despierta
empapado en lágrimas
Y la Vida
Regresa.
9 No
9 No
No.
No lo entiendes.
Parece que avanzas hacia un fin
que te lleva esperando desde que saliste.
Pero No. No de momento, lentamente
los motivos se diluyen
y tus súplicas,
como graznidos en el viento,
parece que van a parar a un ser que todo lo conoce,
lo construye, lo decide, lo crea
o lo devasta,
pero No.
Sólo orejas que esperan tu silencio,
que te calles ya
y dejes de intentar hacer creer
que nos importa,
que siquiera nos conmueve
o nos molesta.
No. Tío, no.
Aquí ya no se puede pisar la arena tierna,
lisa, ardiente, amarilla y brillante
que te ha hecho creer que todo resplandece
cuando tus pies, sudorosos
inyectan todo el peso absoluto
zafio, inerte,
de una masa que engulle, consume,
compra-venta de espacios que no te corresponden.
Déjame en paz, que tus ojos
de triste lanza clavada en el lomo
dormido
de un animal que no exhala
ni pasión, ni sangre
ni nada,
no me ven, jamás he encontrado,
mínimamente,
un atisbo de lágrima,
escrutando, como siempre,
cuánto saco, de dónde, cómo,
cuánto vale
cuanto tienes,
cuánto, cuánto......
No. NO te enteras,
machote,
chaval que envejece a la velocidad del veneno
recorriendo la sangre,
casi mermelada
de odio y de envidia,
de que no puedes usar un molde tan agudo,
refinado, pulido, exacto, acertado.
Por eso te desmembras incluso cuando avanzas
y por eso no cabe
desear que tu voz no suene tan perdida
tan llena de vacío
palabras repetidas
vocabulario de hombre cavernículo
yo, mí, me conmigo...
nada, de nuevo,
especies de barrancos protegidas desde las que tu conciencia
se suicida
y el soplido de un aliento
hervido al fuego de un rencor
cocinado primero
por no ser lo que otros son
delante de tu cara.
La mediocridad hace al hombre un ser inerte
en la mayoría de las ocasiones
en que la vida recorre el cuerpo
y las venas
hinchadas
quieren correr, galopar, sacar un huracán
de elementos químicos brotando
para conformar un espacio espeso
y mórbido
que se confunde con la materia
gris, sólida, llena de aristas,
afilada.
Compacta como el asfalto.
No. No entiendo cómo ríes con esas carcajadas,
parece que descoyuntas un niño
lo tronchas desde el pecho
hasta la espalda.
El amor, eso que es gratis mientras te palpita el sueño,
se fue por la puerta
cuando todo lo que amasas entró
por la ventana.
No vas a comprenderlo hoy
mientras intentas agarrarte para no caer por el desfiladero
No vas a respirar ni a ser valiente
mientras la aguja le gana horas de dolor
al pánico,
al infinito pánico que te adormecerá
y que ya sientes,
cuando empiecen a pesarte los párpados.
Mientras intentas asirte y te das cuenta
de que todos tus dedos ocupados
en tener, señalar, señalarte
yo, mi, me conmigo...
ya no tienen la fuerza para sostenerte
y te caes
vacío absoluto de colores que nunca vinieron
antes
en un viaje que creías
te curaría para siempre el cáncer
que se apodera lentamente
de los nervios eléctricos y azules
que te envenenan la córnea
mientras la música sube, sube y sube…
No. Tú no puedes. Intento fútil,
Insípido, inane.
Baila al son del organillo y ríe…
No. Para ti está prohibido
Y lo sabes.
No.
No lo entiendes.
Parece que avanzas hacia un fin
que te lleva esperando desde que saliste.
Pero No. No de momento, lentamente
los motivos se diluyen
y tus súplicas,
como graznidos en el viento,
parece que van a parar a un ser que todo lo conoce,
lo construye, lo decide, lo crea
o lo devasta,
pero No.
Sólo orejas que esperan tu silencio,
que te calles ya
y dejes de intentar hacer creer
que nos importa,
que siquiera nos conmueve
o nos molesta.
No. Tío, no.
Aquí ya no se puede pisar la arena tierna,
lisa, ardiente, amarilla y brillante
que te ha hecho creer que todo resplandece
cuando tus pies, sudorosos
inyectan todo el peso absoluto
zafio, inerte,
de una masa que engulle, consume,
compra-venta de espacios que no te corresponden.
Déjame en paz, que tus ojos
de triste lanza clavada en el lomo
dormido
de un animal que no exhala
ni pasión, ni sangre
ni nada,
no me ven, jamás he encontrado,
mínimamente,
un atisbo de lágrima,
escrutando, como siempre,
cuánto saco, de dónde, cómo,
cuánto vale
cuanto tienes,
cuánto, cuánto......
No. NO te enteras,
machote,
chaval que envejece a la velocidad del veneno
recorriendo la sangre,
casi mermelada
de odio y de envidia,
de que no puedes usar un molde tan agudo,
refinado, pulido, exacto, acertado.
Por eso te desmembras incluso cuando avanzas
y por eso no cabe
desear que tu voz no suene tan perdida
tan llena de vacío
palabras repetidas
vocabulario de hombre cavernículo
yo, mí, me conmigo...
nada, de nuevo,
especies de barrancos protegidas desde las que tu conciencia
se suicida
y el soplido de un aliento
hervido al fuego de un rencor
cocinado primero
por no ser lo que otros son
delante de tu cara.
La mediocridad hace al hombre un ser inerte
en la mayoría de las ocasiones
en que la vida recorre el cuerpo
y las venas
hinchadas
quieren correr, galopar, sacar un huracán
de elementos químicos brotando
para conformar un espacio espeso
y mórbido
que se confunde con la materia
gris, sólida, llena de aristas,
afilada.
Compacta como el asfalto.
No. No entiendo cómo ríes con esas carcajadas,
parece que descoyuntas un niño
lo tronchas desde el pecho
hasta la espalda.
El amor, eso que es gratis mientras te palpita el sueño,
se fue por la puerta
cuando todo lo que amasas entró
por la ventana.
No vas a comprenderlo hoy
mientras intentas agarrarte para no caer por el desfiladero
No vas a respirar ni a ser valiente
mientras la aguja le gana horas de dolor
al pánico,
al infinito pánico que te adormecerá
y que ya sientes,
cuando empiecen a pesarte los párpados.
Mientras intentas asirte y te das cuenta
de que todos tus dedos ocupados
en tener, señalar, señalarte
yo, mi, me conmigo...
ya no tienen la fuerza para sostenerte
y te caes
vacío absoluto de colores que nunca vinieron
antes
en un viaje que creías
te curaría para siempre el cáncer
que se apodera lentamente
de los nervios eléctricos y azules
que te envenenan la córnea
mientras la música sube, sube y sube…
No. Tú no puedes. Intento fútil,
Insípido, inane.
Baila al son del organillo y ríe…
No. Para ti está prohibido
Y lo sabes.
sábado, 26 de diciembre de 2009
8 La fábula del pájaro, el lobo y el gato
8 La fábula del pájaro, el lobo y el gato
Estoy mirando el gato lila
que apenas se lanza sobre el reflejo
de la luna
llena
en el lago
con un gran maullido
canta
cómo se ahoga
la cuenca húmeda
sólida
que lo recubre
hace que reverbere el gemido
y lo revierta
hacia una densidad vital
que al final lo ignora.
Estoy espantando al lobo
feroz
atroz consigo mismo
sin dientes de tanto
morder la nada
el aire
el suspiro
la náusea.
Se hace oveja y bocado a bocado...
masticando palabras
envasadas al vacío
o
nada más,
trozos de carne
despellejados
colgando a jirones
que gotean,
las fauces que se asoman
al filo de la angustia...
que es la boca,
unos labios que clavan
los colmillos
que hienden su grosor
en la espesura
del sueño
(atravesando la ropa)
por el que volaba el pájaro
y que está palideciendo....
hasta reventar en un aullido
voraz
triste, sereno
que todo lo domina
el canto final
o la derrota
del ser
del animal
del sexo
de la sombra
que dejas
en lugar de la persona
....
Y
finalmente
la piel
como un manto que no cubre
cuando espejea
la noche que es invierno
y los cristales helados
la densidad
de todos tus errores
traspasan
la ineptitud del momento
y todo lo desborda
....
Pero al fin
llega el día
la luz
la nube gris
el párpado mojado
la alegría...
y el pájaro trina,
coquetea, repica,
gorgoritos que suenan
a batir de alas
encolerizadas y absortas
por salir del engranaje
que le tiene secuestrado
entre las rocas
un fugaz fracaso
un aleteo
palabras prácticamente brazos
agitando el espacio
sin nada más que hacer
que seguir intentándolo....
.....
El gato
de tanto lanzarse en pos de los reflejos
está gastando sus vidas
de 7
ya sólo le quedan 4
de lila a fucsia
luego añil,
violeta,
morado....
y otra vez el pelo
y los bigotes
negros
empapados.
-----
El lobo
rodeado de carneros
tiene miedo
y aúlla
pero el viento silba más
y lo reclama....
la manada se fue
cansada de esperarlo
debajo del cielo rojo
desconchado
casi ya amarillo, medio ocre,
un verdoso cruel, vomitivo
y pálido,
un castigo de colores
en el firmamento
de tanto alquitranarlo...
poderosas razones tendría
pues
para quedarse
solo
el lobo solitario....
rodeado de carneros
de corderos, de ciervos
sumidos en un afán
de calma anestésica
más abrumadora
que cualquier tormenta
que cualquier pedazo de arco iris
caído
unicolormente
en medio de este campo
inmenso, repleto de sentido
por rellenar,
en medio del jodido escenario.
Pobrecito, míralo allí,
parece un anuncio
un cartel publicitario
"el lobo que
temía a las ovejas"
un slogan currado.......
....
El pájaro los observa con ternura
posado en su suave tercio
de dimensión suspendida
en el aire
que hace libre su existencia
y le permite
sonreír
cuando todos los demás piensan que llora
porque caen los pedazos de cubierta
pluma pequeña
y luminosa
que desflora
el tenaz descolgar de las agujas
que llaman a la puerta
o simplemente
se evaporan
----
porque ese tipo de sonrisa
de pájaro
Nunca la habían visto antes....
los dos animales
mamíferos
buscan el plumaje
con los dientes sarnosos uno
desconfiados, el otro
Con las garras tenaces
intentan arrancar
como juego primitivo
los trazos
cercenados por zarpas
de otros tantos animales
que pretendían
destacar
sobre el propio paisaje.
--------
El lobo
desollado
se cruza con el felino
del color púrpura químico
y ninguno se atreve a respirar....
Sin saber cuál de los dos
Es el cobarde
Se miran con recelo
como si se conocieran...
De antes
El pájaro
no está
libre
solamente batir de alas
o
palabras como brazos
mientras
los otros animales
perdidos
aún
se preguntaban de dónde sale.
Estoy mirando el gato lila
que apenas se lanza sobre el reflejo
de la luna
llena
en el lago
con un gran maullido
canta
cómo se ahoga
la cuenca húmeda
sólida
que lo recubre
hace que reverbere el gemido
y lo revierta
hacia una densidad vital
que al final lo ignora.
Estoy espantando al lobo
feroz
atroz consigo mismo
sin dientes de tanto
morder la nada
el aire
el suspiro
la náusea.
Se hace oveja y bocado a bocado...
masticando palabras
envasadas al vacío
o
nada más,
trozos de carne
despellejados
colgando a jirones
que gotean,
las fauces que se asoman
al filo de la angustia...
que es la boca,
unos labios que clavan
los colmillos
que hienden su grosor
en la espesura
del sueño
(atravesando la ropa)
por el que volaba el pájaro
y que está palideciendo....
hasta reventar en un aullido
voraz
triste, sereno
que todo lo domina
el canto final
o la derrota
del ser
del animal
del sexo
de la sombra
que dejas
en lugar de la persona
....
Y
finalmente
la piel
como un manto que no cubre
cuando espejea
la noche que es invierno
y los cristales helados
la densidad
de todos tus errores
traspasan
la ineptitud del momento
y todo lo desborda
....
Pero al fin
llega el día
la luz
la nube gris
el párpado mojado
la alegría...
y el pájaro trina,
coquetea, repica,
gorgoritos que suenan
a batir de alas
encolerizadas y absortas
por salir del engranaje
que le tiene secuestrado
entre las rocas
un fugaz fracaso
un aleteo
palabras prácticamente brazos
agitando el espacio
sin nada más que hacer
que seguir intentándolo....
.....
El gato
de tanto lanzarse en pos de los reflejos
está gastando sus vidas
de 7
ya sólo le quedan 4
de lila a fucsia
luego añil,
violeta,
morado....
y otra vez el pelo
y los bigotes
negros
empapados.
-----
El lobo
rodeado de carneros
tiene miedo
y aúlla
pero el viento silba más
y lo reclama....
la manada se fue
cansada de esperarlo
debajo del cielo rojo
desconchado
casi ya amarillo, medio ocre,
un verdoso cruel, vomitivo
y pálido,
un castigo de colores
en el firmamento
de tanto alquitranarlo...
poderosas razones tendría
pues
para quedarse
solo
el lobo solitario....
rodeado de carneros
de corderos, de ciervos
sumidos en un afán
de calma anestésica
más abrumadora
que cualquier tormenta
que cualquier pedazo de arco iris
caído
unicolormente
en medio de este campo
inmenso, repleto de sentido
por rellenar,
en medio del jodido escenario.
Pobrecito, míralo allí,
parece un anuncio
un cartel publicitario
"el lobo que
temía a las ovejas"
un slogan currado.......
....
El pájaro los observa con ternura
posado en su suave tercio
de dimensión suspendida
en el aire
que hace libre su existencia
y le permite
sonreír
cuando todos los demás piensan que llora
porque caen los pedazos de cubierta
pluma pequeña
y luminosa
que desflora
el tenaz descolgar de las agujas
que llaman a la puerta
o simplemente
se evaporan
----
porque ese tipo de sonrisa
de pájaro
Nunca la habían visto antes....
los dos animales
mamíferos
buscan el plumaje
con los dientes sarnosos uno
desconfiados, el otro
Con las garras tenaces
intentan arrancar
como juego primitivo
los trazos
cercenados por zarpas
de otros tantos animales
que pretendían
destacar
sobre el propio paisaje.
--------
El lobo
desollado
se cruza con el felino
del color púrpura químico
y ninguno se atreve a respirar....
Sin saber cuál de los dos
Es el cobarde
Se miran con recelo
como si se conocieran...
De antes
El pájaro
no está
libre
solamente batir de alas
o
palabras como brazos
mientras
los otros animales
perdidos
aún
se preguntaban de dónde sale.
7 Este miedo
7 Este miedo
El miedo
Este miedo
que no provoca gritos
ni pena
ni rechazo.
El horror que amaso con mis dedos
cuando no me cabe el corazón
entre las manos.
El miedo es todo lo que va a quedar
dentro de tu cuerpo
cuando la niebla oculte mis tobillos
y ya no habrá recuerdos
ni esperanza.
Porque mientras vacilas,
mientras hundes con tus ojos tu pavor en el suelo,
la vida
pasa.
El miedo a que no salgan más sonidos,
imágenes inventadas que no aspiran,
ni se aspiran,
a convertirse en una mísera palabra.
El miedo a que dentro de tu boca,
pez que besa el fonema
y no se ahoga,
se te pudra el aliento, la lengua,
la saliva, el beso,
que ya te ha estallado,
la dentadura que explota
y va a clavarse contra el labio
que todo lo deforma.
El miedo
y una lágrima...
Pero el día no llega
Y la paciencia se agota.
El miedo
Este miedo
que no provoca gritos
ni pena
ni rechazo.
El horror que amaso con mis dedos
cuando no me cabe el corazón
entre las manos.
El miedo es todo lo que va a quedar
dentro de tu cuerpo
cuando la niebla oculte mis tobillos
y ya no habrá recuerdos
ni esperanza.
Porque mientras vacilas,
mientras hundes con tus ojos tu pavor en el suelo,
la vida
pasa.
El miedo a que no salgan más sonidos,
imágenes inventadas que no aspiran,
ni se aspiran,
a convertirse en una mísera palabra.
El miedo a que dentro de tu boca,
pez que besa el fonema
y no se ahoga,
se te pudra el aliento, la lengua,
la saliva, el beso,
que ya te ha estallado,
la dentadura que explota
y va a clavarse contra el labio
que todo lo deforma.
El miedo
y una lágrima...
Pero el día no llega
Y la paciencia se agota.
martes, 22 de diciembre de 2009
6 ¿Existe el tiempo porque existe el movimiento?
6 ¿Existe el tiempo porque existe el movimiento?
Es la hora de dar un paso
y no caer
Hermosos seres vivos que domináis
el tiempo
el caso es no esconderse
saber
que no caeremos
en la hora de avanzar
como ejércitos,
como animales heridos, furibundos, eternos.
Roncando como bestias desahuciadas,
alaridos que arrancan en el pecho.
¿Cuántos hombres quieres acumular
medio vivos
en medio de tu sueño???
El caso es que el amor
no te venza
Saber que algo no vivo
gobierna
tu gobierno
Para el cuerpo, ropa
y mentiras criminales
para el escaso cerebro.
Parece que se acaba la canción
y las mujeres
buscan su condición
encintas en la cama
Una hostia
que te va a caer si no lo haces
si no lo haces ya
y ya no hay remedio
Milagro de los panes y los peces
de los siglos nuevos
La torre de babel, piso decimotercero,
departamento de imbéciles que mueren
por vivir más tiempo.
Enganchados a la máquina que prolonga el silencio
Y mientras
el niño
debe lamer los restos de los huesos,
escondido,
rodillas desolladas de caerse sin miedo.
Las costras que no se quitan
ni con pinzas
ni en agua reblandeciendo
el corazón de un pájaro
que fuiste
primero
Cuando el prójimo
se ha pegado a ti
hibakushas
eternos movimientos de delirio
cayendo encima del cemento
Tus ojos
plumas que no encuentran tintero
No me miran
y solamente escapan
una vez más
de este momento
Momento de razones
sin entretenimiento.
Deshojando la flor
te quiero
te detesto
Por eso mañana mi vida habrá crecido hasta estallar
de no caber en sí
ni en todo tu cuerpo
Y te haré el amor en una noche de cuchillos largos
mientras alguien planea
tu fin
O tu secuestro
en el cuarto en el que te sientes atrapada
mientras tú lo ves
desteñida de azul
De tanto sudar la tarde en el sillón de cuero
En el sueño las madres claman,
Sollozan las niñas
Y gimen los amantes en su lucha de olores descompuestos
mas que gritar
es un graznido completamente inaudible
un gran puñetazo completo de vacío
Un espectáculo de paredes de agua
Que aíslan el sonido del remoto
Chasquido que se pronuncia tras el beso
Recuento de minutos y de siglas
que alcanzan su éxtasis
en una paranoia de idiomas imperfectos
Es lo que has venido
llamando
el tiempo
Pero no te asustes.
La muerte,
sabes, esa cosa
que resplandece por encima de conceptos y conceptos
vendrá para llevarte
y el reloj
entonces
ya sabes,
la hora señalada
-llegas tarde al velatorio
y pronto al nacimiento-,
te marcará el espacio exacto donde has de no existir
por los siglos de los siglos
en tu eterno pasar de largo...
en esta no vida
que resulta
iba en serio...
Es la hora de dar un paso
y no caer
Hermosos seres vivos que domináis
el tiempo
el caso es no esconderse
saber
que no caeremos
en la hora de avanzar
como ejércitos,
como animales heridos, furibundos, eternos.
Roncando como bestias desahuciadas,
alaridos que arrancan en el pecho.
¿Cuántos hombres quieres acumular
medio vivos
en medio de tu sueño???
El caso es que el amor
no te venza
Saber que algo no vivo
gobierna
tu gobierno
Para el cuerpo, ropa
y mentiras criminales
para el escaso cerebro.
Parece que se acaba la canción
y las mujeres
buscan su condición
encintas en la cama
Una hostia
que te va a caer si no lo haces
si no lo haces ya
y ya no hay remedio
Milagro de los panes y los peces
de los siglos nuevos
La torre de babel, piso decimotercero,
departamento de imbéciles que mueren
por vivir más tiempo.
Enganchados a la máquina que prolonga el silencio
Y mientras
el niño
debe lamer los restos de los huesos,
escondido,
rodillas desolladas de caerse sin miedo.
Las costras que no se quitan
ni con pinzas
ni en agua reblandeciendo
el corazón de un pájaro
que fuiste
primero
Cuando el prójimo
se ha pegado a ti
hibakushas
eternos movimientos de delirio
cayendo encima del cemento
Tus ojos
plumas que no encuentran tintero
No me miran
y solamente escapan
una vez más
de este momento
Momento de razones
sin entretenimiento.
Deshojando la flor
te quiero
te detesto
Por eso mañana mi vida habrá crecido hasta estallar
de no caber en sí
ni en todo tu cuerpo
Y te haré el amor en una noche de cuchillos largos
mientras alguien planea
tu fin
O tu secuestro
en el cuarto en el que te sientes atrapada
mientras tú lo ves
desteñida de azul
De tanto sudar la tarde en el sillón de cuero
En el sueño las madres claman,
Sollozan las niñas
Y gimen los amantes en su lucha de olores descompuestos
mas que gritar
es un graznido completamente inaudible
un gran puñetazo completo de vacío
Un espectáculo de paredes de agua
Que aíslan el sonido del remoto
Chasquido que se pronuncia tras el beso
Recuento de minutos y de siglas
que alcanzan su éxtasis
en una paranoia de idiomas imperfectos
Es lo que has venido
llamando
el tiempo
Pero no te asustes.
La muerte,
sabes, esa cosa
que resplandece por encima de conceptos y conceptos
vendrá para llevarte
y el reloj
entonces
ya sabes,
la hora señalada
-llegas tarde al velatorio
y pronto al nacimiento-,
te marcará el espacio exacto donde has de no existir
por los siglos de los siglos
en tu eterno pasar de largo...
en esta no vida
que resulta
iba en serio...
lunes, 21 de diciembre de 2009
5 Lucha de Gigantes
5 Lucha de GiganteS
Lucha de GiganteS
a pleno pulmón
estamos escalando,
subimos,
con las manos hinchadas,
soplamos,
malheridos
masticando el dolor que no nos hiere
la columna vertebral
que nos mantiene vivos.
Lucha de enormes posesiones.
Nomenclatura de hombres
que se arrecian
los unos contra los otros
hasta encerrase
como ojos prehistóricos
ciegos de ver el sol
y sólo las estrellas
en la caverna,
la inmisericorde caverna,
agujero donde todo se embellece
con el brillo asesino,
navaja que afila
la hoja ya negra de hundirse,
en el negro brutal y sin sentido
que construye el abismo,
mujer enredadera, color blanco mariposa,
que nos mece.
Lucha de escaleras,
de peldaños que así,
por golpearse,
por aplastarse,
se desordenan,
se descolocan y la dimensión,
una boca de pánico
con muelas paralelas
que se traga la sangre,
se vuelve casi un viaje,
una masa cruel de tiempo y de materia,
un bloque de silencio
caído
posado
incrustado
que apelmaza el soplo,
el aire que nos queda,
y lo apaga.
Final de carreteras
que se estaban cubriendo,
el día en que escupieron las nubes
pétalos deshojados en la sábanas calientes
donde sus miembros,
hastiados de cemento,
se desanclaban.
Sus venas surcadas como cauces
de ríos completamente secos
de haberse desbordado
una ya, y mil veces
sobre la Vega, para anegar el campo
y asesinar la plaga
de momentos normales
que apuñalan el sembrado y se instalan
oscuridad, como un virus,
latente
en tu piel
o tierra repleta de semillas
de sueños que no germinan
en el sitio de su recreo.
Fin último,
última estación.
Última llamada para los genios sin memoria.
Panda de monstruos
que se empeñana por pudrirse
intentando desgajarte.
Una fruta madura
de la que ya se han desprendido
millones infinitos de otros ríos,
cauces llenos de flores y de avispas
que usurpan el corazón
en medio de tu pecho,
sangre otra vez
que se derrama
se agolpa por cubrirnos
hasta el cuello,
explota
y se desata.
Como un mar
de horas, minutos y
de versos,
una barca repleta de colores,
que nos pintan el lago,
con dulzura,
sintiendo el músculo
abrasarse por la luz
que nutre la lágrima
cuando el Sol,
otra vez las venas
revienta.
Para que se terminen las palabras.
Lucha de Extraños
en un mundo de otros que se miran,
sólo miran
y no te reconocen,
así,
tan delgado y limpio,
la carne seca.
Se dejaba llevar
por ti
y ahora,
como un aliento
que enerva el vello
en medio de la noche
ahora,
que se apaga la vela
ya,
que se ha acabado la batalla,
ya no se deja.
......
Amsterdam, 13 de Mayo de 2009
En memoria de Antonio Vega Tallés, fallecido a la edad de 51 años en Madrid el 13 de Mayo de 2009
Lucha de GiganteS
a pleno pulmón
estamos escalando,
subimos,
con las manos hinchadas,
soplamos,
malheridos
masticando el dolor que no nos hiere
la columna vertebral
que nos mantiene vivos.
Lucha de enormes posesiones.
Nomenclatura de hombres
que se arrecian
los unos contra los otros
hasta encerrase
como ojos prehistóricos
ciegos de ver el sol
y sólo las estrellas
en la caverna,
la inmisericorde caverna,
agujero donde todo se embellece
con el brillo asesino,
navaja que afila
la hoja ya negra de hundirse,
en el negro brutal y sin sentido
que construye el abismo,
mujer enredadera, color blanco mariposa,
que nos mece.
Lucha de escaleras,
de peldaños que así,
por golpearse,
por aplastarse,
se desordenan,
se descolocan y la dimensión,
una boca de pánico
con muelas paralelas
que se traga la sangre,
se vuelve casi un viaje,
una masa cruel de tiempo y de materia,
un bloque de silencio
caído
posado
incrustado
que apelmaza el soplo,
el aire que nos queda,
y lo apaga.
Final de carreteras
que se estaban cubriendo,
el día en que escupieron las nubes
pétalos deshojados en la sábanas calientes
donde sus miembros,
hastiados de cemento,
se desanclaban.
Sus venas surcadas como cauces
de ríos completamente secos
de haberse desbordado
una ya, y mil veces
sobre la Vega, para anegar el campo
y asesinar la plaga
de momentos normales
que apuñalan el sembrado y se instalan
oscuridad, como un virus,
latente
en tu piel
o tierra repleta de semillas
de sueños que no germinan
en el sitio de su recreo.
Fin último,
última estación.
Última llamada para los genios sin memoria.
Panda de monstruos
que se empeñana por pudrirse
intentando desgajarte.
Una fruta madura
de la que ya se han desprendido
millones infinitos de otros ríos,
cauces llenos de flores y de avispas
que usurpan el corazón
en medio de tu pecho,
sangre otra vez
que se derrama
se agolpa por cubrirnos
hasta el cuello,
explota
y se desata.
Como un mar
de horas, minutos y
de versos,
una barca repleta de colores,
que nos pintan el lago,
con dulzura,
sintiendo el músculo
abrasarse por la luz
que nutre la lágrima
cuando el Sol,
otra vez las venas
revienta.
Para que se terminen las palabras.
Lucha de Extraños
en un mundo de otros que se miran,
sólo miran
y no te reconocen,
así,
tan delgado y limpio,
la carne seca.
Se dejaba llevar
por ti
y ahora,
como un aliento
que enerva el vello
en medio de la noche
ahora,
que se apaga la vela
ya,
que se ha acabado la batalla,
ya no se deja.
......
Amsterdam, 13 de Mayo de 2009
En memoria de Antonio Vega Tallés, fallecido a la edad de 51 años en Madrid el 13 de Mayo de 2009
jueves, 17 de diciembre de 2009
4 El miedo a ver la Lágrima
4 El miedo a ver la lágrima
No veían la lágrima...
Después
se la follaban
como si fuera una furcia,
una ramera sin derecho a un pañuelo
seco, limpio, blanco
que le borre el surco
que le ha dejado las vértebras
tronchadas,
hendidas,
horadadas.
La lágrima
es esa cosa inútil
que se obceca,
poderosa y química,
reclama su dolor
su cuota de animal,
verdad arrancada de cuajo, a tiras,
rojo reflejado en la gota que filtra
el viento en la herida sin costra,
nervios afilados,
carne que silba.
La lágrima
que escuece la razón
y amarga la saliva,
sólo puede rodar por mejilla de hombre,
por mejillas descarnadas,
pálidas,
sucias,
nunca antes ungidas ni marcadas,
carne que se agolpa al corazón,
la puerta de colores,
y estalla, así,
miles de gotas de sudor del pánico
que cayeron al suelo sin ahogar antes el ansia.
Mejillas que soportan el gesto
contra el frío,
a plena luz del sol,
mejillas reventadas por el poder de una mano
atroz y encallada, dura
recia, firme,
cruel e inabarcable
en su gran bofetada.
El miembro cuelga de un edificio,
sin razón,
moles cuadradas, bloques de hormigón
que van puliendo y dando forma,
arista,
ángulo recto,
definición de rectas infinitas,
abolición de curvas y de brillo,
revelación bajo todo lo concreto.
La lágrima es redonda,
comprende el pensamiento y la respuesta,
se extiende hasta que explota
y se sumerge,
se cuela,
en el medio de tu día,
tu calendario, tu agenda
y te inunda la canción
de melodías extrañas y estridentes
desconocidas
amenazadoras.
Lágrima
que refleja la sombra
tiesa, muerta, acartonada,
que iban a poner en lugar de las estrellas
porque la luz es finita, lenta
y se difuminaba...
Por eso
no veían,
no podían ver la lágrima
y después
la vida,
o eso,
eso
se acababa.
No veían la lágrima...
Después
se la follaban
como si fuera una furcia,
una ramera sin derecho a un pañuelo
seco, limpio, blanco
que le borre el surco
que le ha dejado las vértebras
tronchadas,
hendidas,
horadadas.
La lágrima
es esa cosa inútil
que se obceca,
poderosa y química,
reclama su dolor
su cuota de animal,
verdad arrancada de cuajo, a tiras,
rojo reflejado en la gota que filtra
el viento en la herida sin costra,
nervios afilados,
carne que silba.
La lágrima
que escuece la razón
y amarga la saliva,
sólo puede rodar por mejilla de hombre,
por mejillas descarnadas,
pálidas,
sucias,
nunca antes ungidas ni marcadas,
carne que se agolpa al corazón,
la puerta de colores,
y estalla, así,
miles de gotas de sudor del pánico
que cayeron al suelo sin ahogar antes el ansia.
Mejillas que soportan el gesto
contra el frío,
a plena luz del sol,
mejillas reventadas por el poder de una mano
atroz y encallada, dura
recia, firme,
cruel e inabarcable
en su gran bofetada.
El miembro cuelga de un edificio,
sin razón,
moles cuadradas, bloques de hormigón
que van puliendo y dando forma,
arista,
ángulo recto,
definición de rectas infinitas,
abolición de curvas y de brillo,
revelación bajo todo lo concreto.
La lágrima es redonda,
comprende el pensamiento y la respuesta,
se extiende hasta que explota
y se sumerge,
se cuela,
en el medio de tu día,
tu calendario, tu agenda
y te inunda la canción
de melodías extrañas y estridentes
desconocidas
amenazadoras.
Lágrima
que refleja la sombra
tiesa, muerta, acartonada,
que iban a poner en lugar de las estrellas
porque la luz es finita, lenta
y se difuminaba...
Por eso
no veían,
no podían ver la lágrima
y después
la vida,
o eso,
eso
se acababa.
martes, 15 de diciembre de 2009
3 Hombres de Luz
Esta mañana
el reloj es una esfera
pedazos de tinta
dibujando
lo que era
(lo que es)
lo que será
questa sera
espacios entre dientes
astillas de madera
silbidos sabor plata
en el tremendo traqueteo
que enlaza
el sueño de esta noche
contigo
Espera,
lobo sin colmillos de tanto
hincar marfil en carnes
putrefactas
hedientas
mórbidas
estridentes
exhaustas.
Lastimeras
Hombres de luz
y sudor en una cama
mientras recoges las mentiras que hay sobre la mesa
y pones a lavar la sábana.
Mira su reflejo
en el cristal
convexo
No
no soy yo
la aguja hiende su pupila
en los orificios
envenenados
por donde
sales a la vida
para sentirte más caliente…
Pero no me busques luego
Luego es un ahora que nunca llega a escribirse
ahora es cuando yo
lo quiero
lo deseo
¿no ves que intento
peinarte con los dedos?
Lo demás
excusas
palabras importantes
que me trajeron las
musas
de otros sueños
hombres que te siguen
desperdiciando
el empeño de tenerte
valerse por sí mismos
Por si acaso,
quererte
protegerte
Ya sé que para ti
no es suficiente
el hambre descomunal
que me destroza
lo siguiente,
la vida que tú esperas
y yo espero
la vida que persigues
y detesto.
Esto que lees
es un trozo
de texto
Sin más
una redención por palabras
sin sexo
Ahora despierta
sácate legañas
el pecho arriba
que no piensen que has sufrido
y quieres ser mujer
debajo de unos brazos
que son ramas de un árbol
tendido
que mandaste talar
para construir un chalé
con tres cocinas
comedor
Y un salón de té.
Habitación de invitados
que nunca lo supieron
Y por eso,
Tampoco se quedaron.
Un trastero lleno
de hombres
grises
donde siempre
me encierras
Hombres de Luz
Que buscan en la máquina del tiempo
Sus maletas
Mañana en Occidente
Salí a buscarte
y encontré
tu imagen
en la stessa escalera
vacía de pendiente
y debajo un señor
muy educado
chi mi chiedeva
la hora
perchè non ce la faccio più
y cómo no
Por si acaso
la cuenta corriente
el reloj es una esfera
pedazos de tinta
dibujando
lo que era
(lo que es)
lo que será
questa sera
espacios entre dientes
astillas de madera
silbidos sabor plata
en el tremendo traqueteo
que enlaza
el sueño de esta noche
contigo
Espera,
lobo sin colmillos de tanto
hincar marfil en carnes
putrefactas
hedientas
mórbidas
estridentes
exhaustas.
Lastimeras
Hombres de luz
y sudor en una cama
mientras recoges las mentiras que hay sobre la mesa
y pones a lavar la sábana.
Mira su reflejo
en el cristal
convexo
No
no soy yo
la aguja hiende su pupila
en los orificios
envenenados
por donde
sales a la vida
para sentirte más caliente…
Pero no me busques luego
Luego es un ahora que nunca llega a escribirse
ahora es cuando yo
lo quiero
lo deseo
¿no ves que intento
peinarte con los dedos?
Lo demás
excusas
palabras importantes
que me trajeron las
musas
de otros sueños
hombres que te siguen
desperdiciando
el empeño de tenerte
valerse por sí mismos
Por si acaso,
quererte
protegerte
Ya sé que para ti
no es suficiente
el hambre descomunal
que me destroza
lo siguiente,
la vida que tú esperas
y yo espero
la vida que persigues
y detesto.
Esto que lees
es un trozo
de texto
Sin más
una redención por palabras
sin sexo
Ahora despierta
sácate legañas
el pecho arriba
que no piensen que has sufrido
y quieres ser mujer
debajo de unos brazos
que son ramas de un árbol
tendido
que mandaste talar
para construir un chalé
con tres cocinas
comedor
Y un salón de té.
Habitación de invitados
que nunca lo supieron
Y por eso,
Tampoco se quedaron.
Un trastero lleno
de hombres
grises
donde siempre
me encierras
Hombres de Luz
Que buscan en la máquina del tiempo
Sus maletas
Mañana en Occidente
Salí a buscarte
y encontré
tu imagen
en la stessa escalera
vacía de pendiente
y debajo un señor
muy educado
chi mi chiedeva
la hora
perchè non ce la faccio più
y cómo no
Por si acaso
la cuenta corriente
2 To be rejected
2 To be rejected
Abroad Experience
You got the connection
You stuck together
steaks rotten away
the flesh piled up
disinfection
like thousands of ass-holes
looking up to the big
piece of nothing placing them
queuing on the same direction ....
Un año de vidas atenazadas
Sangre que se quedó
[un tren
una hora
una decisión]
encostrada como un pedazo de tiempo
ardiendo de silencio
entre todas las vías desenterradas
Madrid
Ciudad de baratijas, policías de goma,
moros, niños de la guerra,
Negros con los ojos rojos
Rojos con los ojos amarillos
8:30 A.m. Dosis de soma
200 almas que cayeron a la tierra
Cuando llegó la niebla y la mañana
Correspondencia con otra línea…
Paranoia.
Madrid
gran boca que se traga la vida
y expulsa la esperanza
con su aliento de acero
a través de su garganta.
O costra.
Ciudad robada a cada rincón del mundo
si has dormido en sus calles
y no te notas
de repente
extraño, como en medio de dos días,
Cogido por sorpresa por el humo
o por el grito
que lanzan
las líneas del asfalto...
Nadie te va a repetir lo que ya sabes
Mientras nombran a otro, escogido
De la fila de los que no se nombran
Madrid
Yo no sé que sucederá cuando el atasco
(Exabrupto de consciencias
Educadas)
Calefacción a tope
(Que marchan al trabajo)
El atasco de días y de noches
Se disipe
La luz en el costado
Y sólo ya el latido, el conductor
Que no siente si vuelve
O si se va
De Madrid
Parking gigante de todos los coches
Abandonados
Por todos esos niños que dejaron
Su vida
Y parte de los piños
Anclados al rojo metalizado de la sangre
En el guardabarros
Madrid
Descubrieron la metrópoli
Esqueleto del pueblo
En cada casa
Debajo de la imperceptible,
La imperturbable capa
Que se había ido fundiendo
Como una boina de mierda
Naranja, viola, gris, magenta
Que no podíamos ver
O que no nos importaba.
Abroad Experience
You got the connection
You stuck together
steaks rotten away
the flesh piled up
disinfection
like thousands of ass-holes
looking up to the big
piece of nothing placing them
queuing on the same direction ....
Un año de vidas atenazadas
Sangre que se quedó
[un tren
una hora
una decisión]
encostrada como un pedazo de tiempo
ardiendo de silencio
entre todas las vías desenterradas
Madrid
Ciudad de baratijas, policías de goma,
moros, niños de la guerra,
Negros con los ojos rojos
Rojos con los ojos amarillos
8:30 A.m. Dosis de soma
200 almas que cayeron a la tierra
Cuando llegó la niebla y la mañana
Correspondencia con otra línea…
Paranoia.
Madrid
gran boca que se traga la vida
y expulsa la esperanza
con su aliento de acero
a través de su garganta.
O costra.
Ciudad robada a cada rincón del mundo
si has dormido en sus calles
y no te notas
de repente
extraño, como en medio de dos días,
Cogido por sorpresa por el humo
o por el grito
que lanzan
las líneas del asfalto...
Nadie te va a repetir lo que ya sabes
Mientras nombran a otro, escogido
De la fila de los que no se nombran
Madrid
Yo no sé que sucederá cuando el atasco
(Exabrupto de consciencias
Educadas)
Calefacción a tope
(Que marchan al trabajo)
El atasco de días y de noches
Se disipe
La luz en el costado
Y sólo ya el latido, el conductor
Que no siente si vuelve
O si se va
De Madrid
Parking gigante de todos los coches
Abandonados
Por todos esos niños que dejaron
Su vida
Y parte de los piños
Anclados al rojo metalizado de la sangre
En el guardabarros
Madrid
Descubrieron la metrópoli
Esqueleto del pueblo
En cada casa
Debajo de la imperceptible,
La imperturbable capa
Que se había ido fundiendo
Como una boina de mierda
Naranja, viola, gris, magenta
Que no podíamos ver
O que no nos importaba.
1 Loneliness
1 Loneliness
In my solitude
Billie Holiday
no era más que una porción de realidad
sacada de 1930.
Todas las palabras
absurdas
retumbaban
Mi corazón latiendo al son
de un baile sin compás y sin sonido
igual que caminar entre la bruma
cuando no sabes cuándo
O esa dirección que marcan tus pisadas,
destino
que nunca has elegido,
se convirtió en un plano infinito
y convexo
manchado de caminos.
En mi soledad
Don Mclean
Long Long Time Ago
era una maleta gris
en el rellano de la puerta
Yo ni siquiera podía recordar
por qué cojones
la música
me hacía sonreír.
Sin apenas soñarlo
escapé por la ventana
tratando de engañar a la mañana.
Desnuda
Sincopada
Seguía oyendo gritar
No veían la lágrima
Veían appointments, obviedades, palabras tratando de salirse
por la boca
muere el pez
la sangre llega al río
y tú no naces
y yo me enveneno con la ausencia
de lo que nunca ha de encontrarse…
Y entonces
un reflejo
me rebaña el antifaz
y de un zarpazo...
con su mullida mano
por no quedarme cojo
me deja un arañazo
con sabor
a lo que dejo
cuando miro
por tus ojos
PARA VER EL MUNDO
A TRAVÉS
de otro cristal
por el que no pase
tu luz
o tu inocencia.
Y echar de menos la vida
joder la vida
no un montón de minutos
ni siquiera acumulados.
Debajo del Cielo Rojo
Los Hombres Amarillos
hacían chocar sus copas
Pero llegó Noviembre
Y en Amsterdam
THE NETHERLANDS
conocimos la derrota
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