Poesías Proféticas III (El Cascarón)

Estoy preparado para salir del cascarón
-el cascarón, madre, el cascarón-
y recoger la amenaza del barro que bordea
el lago de mi casa.

Mientras vacían los señores de la tierra
mi cuerpo
de sustancia. Fuman
cigarros en los bancos
con pájaros en los hombros
-con pájaros, madre, con pájaros-

Y todo el frío del mundo convertido en átomos.
Estoy preparado para salir a cielo abierto
pero está cerrado.
Ninguno de nosotros
-ninguno, madre, de nosotros, ninguno-
ha sido indultado
y por eso debajo del cemento
voy a esconderte,
mientras el sonido del mar es perfectamente azul en estos ojos

y antes de que se abalancen confusos
en el zumbido de las lámparas de aceite

para arrebatárnoslo.