lunes, 8 de diciembre de 2014
Es la economía, estúpido
No es el pasado
No son las ruinas de los edificios sin memoria
No son los anuncios sobre muertos de inanición y de ignorancia
Es la economía, estúpido
Y es tu madre encogiéndose de hombros
Como si se estuviera repitiendo
Y la vida es así, Hijo
Así es
Y nunca más volvieron a verse.
No son las tripas de los aviones
No son los ojos de los pájaros
No es la velocidad
Será que se nos escapa
Pero puedes viajar
Porque es la economía.
Y encontrar relojes oxidados en los párpados
de las mujeres hermosas
que posiblemente ya te han amado
ya las has dejado
Díos mío, hijo
pasa el tiempo tan rápido
Pero tu hijo de puta
se ha ido
sólo que da su ropa en el armario
somos todos mierda de moléculas
y sólo Punset parece saberlo
los demás
desgraciados
eructamos, vomitamos miserias
cometemos errores
y esperamos que los hombres amarillos
aquéllos que proclaman la sonrisa
vengan a solucionarlo
Y los poetas
escriben en sus blogs mientras se cuecen de odio
Algunos otros esperan con paciencia
en la cola del paro
Porque
es la economía
estúpido
jueves, 31 de octubre de 2013
No tengas miedo, mi amor
No tengas miedo, mi amor,
pronto llegará el final
dejarán de funcionar las manzanas parlantes
Hay fonemas que jamás se volverán a pronunciar
No tengas miedo
porque la oscuridad es un escondite sin barreras,
un sueño sin manchas que no busca la resurrección.
No tengas miedo del frío,
amor,
porque el frío congela hasta la sangre
y la mugre
y así
al renacer de un nuevo sol
surgiremos también nosotros
de nuevo
completamente nuevos
porque el miedo se habrá caído
como una costra de hielo
de las pestañas
para siempre
pronto llegará el final
dejarán de funcionar las manzanas parlantes
Hay fonemas que jamás se volverán a pronunciar
No tengas miedo
porque la oscuridad es un escondite sin barreras,
un sueño sin manchas que no busca la resurrección.
No tengas miedo del frío,
amor,
porque el frío congela hasta la sangre
y la mugre
y así
al renacer de un nuevo sol
surgiremos también nosotros
de nuevo
completamente nuevos
porque el miedo se habrá caído
como una costra de hielo
de las pestañas
para siempre
lunes, 29 de abril de 2013
Poesías Proféticas III (El Cascarón)
Estoy preparado para salir del cascarón
-el cascarón, madre, el cascarón-
y recoger la amenaza del barro que bordea
el lago de mi casa.
Mientras vacían los señores de la tierra
mi cuerpo
de sustancia. Fuman
cigarros en los bancos
con pájaros en los hombros
-con pájaros, madre, con pájaros-
Y todo el frío del mundo convertido en átomos.
Estoy preparado para salir a cielo abierto
pero está cerrado.
Ninguno de nosotros
-ninguno, madre, de nosotros, ninguno-
ha sido indultado
y por eso debajo del cemento
voy a esconderte,
mientras el sonido del mar es perfectamente azul en estos ojos
y antes de que se abalancen confusos
en el zumbido de las lámparas de aceite
para arrebatárnoslo.
-el cascarón, madre, el cascarón-
y recoger la amenaza del barro que bordea
el lago de mi casa.
Mientras vacían los señores de la tierra
mi cuerpo
de sustancia. Fuman
cigarros en los bancos
con pájaros en los hombros
-con pájaros, madre, con pájaros-
Y todo el frío del mundo convertido en átomos.
Estoy preparado para salir a cielo abierto
pero está cerrado.
Ninguno de nosotros
-ninguno, madre, de nosotros, ninguno-
ha sido indultado
y por eso debajo del cemento
voy a esconderte,
mientras el sonido del mar es perfectamente azul en estos ojos
y antes de que se abalancen confusos
en el zumbido de las lámparas de aceite
para arrebatárnoslo.
viernes, 22 de febrero de 2013
Lluvia de ojos
Lluvia de ojos. lascosasvivas2013®
-----------------
Nada más que un mordisco en la lenta carne
de tu
tiempo
No me
conoces
El
viento se ha llevado tu sombrero
Quieres
que te dé una sólida respuesta
y yo
sólo veo un campo en tu pecho
repleto
de espigas de silencio
Nada
más que una raya en la cartera del viento.
Nada
más que una lluvia de ojos
que
vienen a mirarnos a todos por dentro
No soy
el mismo
que
dice que dice lo que piensa
que
dice lo que siente
que
piensa lo que dice
No soy
el mismo que se refleja en la cuchilla
y aún
espera que la carne lo abandone
Nada
más que muros de hielo que araño con los dedos
No me
conoces
Por
eso los pies dentro del barro te faltan el respeto
como
un obstáculo de paja soplas
y mi
cuerpo se estalla en partículas sin nombre
que
los científicos buscan con ahínco
en tu
sueño
tu
desnutrido sueño
dormías
a mi lado
y no
podías estar más lejos
No soy
el mismo
el que
dice que no quiere
y se
traga el ácido que abrasa la lógica
de la
boca y los respiraderos
No soy
el mismo que encogía los hombros del muñeco
No soy
yo quien sueña con tu espalda mojada
Cruzando
charcos como galaxias
Bailando
con los Indios del Centro del Tiempo
Has de
recordar, después de todo
Una
bofetada sin fractura
Un
pico entre todas las sonrisas
Un
bocado en el corazón dormido de tu tiempo
domingo, 23 de diciembre de 2012
En general - Las cosas vivas XVI - 2012
En general,
de todo lo que observas
hay una gota de agua
que no se aviene a razones
y no se extingue.
Un manojo de nervios
colgando
como cordones en las botas
que están tiradas en la calle.
Una madre que no viene al mundo
en general,
una gota de sangre
Una agenda que lo mancha todo
de números y letras
dejando espacios en el cielo
- quiero decir, quizás,
el folio-
donde las cosas vivas
se divierten
y esperan
a ser encontradas
a la mañana siguiente,
en las gotas de sangre
que se han dormido en la cama
donde tu madre
no viene al mundo
en una gota de agua
- las cosas vivas,
invisibles -
en general,
sólo tiempo
o un pedazo de nada
- souvenir de haber estado vivos -
que como el barco y la botella
nadie sabe cómo
se ha quedado atrapado para siempre
en esta bola de cristal
o gota de agua,
que desde los ojos de la madre
- lluvia que arranca las paredes del recuerdo -
no viene al mundo.
de todo lo que observas
hay una gota de agua
que no se aviene a razones
y no se extingue.
Un manojo de nervios
colgando
como cordones en las botas
que están tiradas en la calle.
Una madre que no viene al mundo
en general,
una gota de sangre
Una agenda que lo mancha todo
de números y letras
dejando espacios en el cielo
- quiero decir, quizás,
el folio-
donde las cosas vivas
se divierten
y esperan
a ser encontradas
a la mañana siguiente,
en las gotas de sangre
que se han dormido en la cama
donde tu madre
no viene al mundo
en una gota de agua
- las cosas vivas,
invisibles -
en general,
sólo tiempo
o un pedazo de nada
- souvenir de haber estado vivos -
que como el barco y la botella
nadie sabe cómo
se ha quedado atrapado para siempre
en esta bola de cristal
o gota de agua,
que desde los ojos de la madre
- lluvia que arranca las paredes del recuerdo -
no viene al mundo.
lunes, 27 de agosto de 2012
Uno menos
De todos los hombres.
Uno menos
Siempre detrás del talento de los otros
Siempre intentando salir del agujero
Ni soy atractivo
ni soy caballero
ni soy especial
a veces ni soy
pero eso mejor
-las cosas vivas-
dejarlo para luego
De todos los niños.
Uno muerto
Perdone que le incomode
pero ése era mi asiento
Demasiado tarde
y el vagón
ya estaba lleno
Toca esperarme
otra vez
a ver si ésta sí que llego
Pero acabo pasando
por delante de mí
-odiando los espejos-
Cuando sólo una flor
horrible
aparece al otro lado
me quedo esperando
esta vez los cadáveres
que vienen desde lejos
De todos los poetas
de todos los borrachos
de todos los maridos
de todos los viejos
Uno que se escapa
vestido de soldado
esperando esta vez
el fin de las estrellas
vacías
que brillan en el suelo
De todos los hombres que sacan pecho
De todos los imbéciles que ya no tienen miedo
De todas las palabras
escogemos las que menos
duelen
significan
comunican
parecen palabras
ya dichas por otros
que fuimos nosotros
y nos cansamos
de todos los reflejos
que quedan por salir
después del sueño
De todos los días
Uno menos
Llegar, lo verás,
llegaremos
Que nos conozcamos
entonces,
lo veremos.
Por si acaso se acaba el viaje antes
estaremos atentos
dormidos para el sueño
jamás despertaremos
Te regalaré una flor
horriblemente viva
para que al morir
Recuerdes
-recordemos-
que de todos los hombres,
Uno menos.
Uno menos
Siempre detrás del talento de los otros
Siempre intentando salir del agujero
Ni soy atractivo
ni soy caballero
ni soy especial
a veces ni soy
pero eso mejor
-las cosas vivas-
dejarlo para luego
De todos los niños.
Uno muerto
Perdone que le incomode
pero ése era mi asiento
Demasiado tarde
y el vagón
ya estaba lleno
Toca esperarme
otra vez
a ver si ésta sí que llego
Pero acabo pasando
por delante de mí
-odiando los espejos-
Cuando sólo una flor
horrible
aparece al otro lado
me quedo esperando
esta vez los cadáveres
que vienen desde lejos
De todos los poetas
de todos los borrachos
de todos los maridos
de todos los viejos
Uno que se escapa
vestido de soldado
esperando esta vez
el fin de las estrellas
vacías
que brillan en el suelo
De todos los hombres que sacan pecho
De todos los imbéciles que ya no tienen miedo
De todas las palabras
escogemos las que menos
duelen
significan
comunican
parecen palabras
ya dichas por otros
que fuimos nosotros
y nos cansamos
de todos los reflejos
que quedan por salir
después del sueño
De todos los días
Uno menos
Llegar, lo verás,
llegaremos
Que nos conozcamos
entonces,
lo veremos.
Por si acaso se acaba el viaje antes
estaremos atentos
dormidos para el sueño
jamás despertaremos
Te regalaré una flor
horriblemente viva
para que al morir
Recuerdes
-recordemos-
que de todos los hombres,
Uno menos.
sábado, 7 de abril de 2012
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