Estoy preparado para salir del cascarón
-el cascarón, madre, el cascarón-
y recoger la amenaza del barro que bordea
el lago de mi casa.
Mientras vacían los señores de la tierra
mi cuerpo
de sustancia. Fuman
cigarros en los bancos
con pájaros en los hombros
-con pájaros, madre, con pájaros-
Y todo el frío del mundo convertido en átomos.
Estoy preparado para salir a cielo abierto
pero está cerrado.
Ninguno de nosotros
-ninguno, madre, de nosotros, ninguno-
ha sido indultado
y por eso debajo del cemento
voy a esconderte,
mientras el sonido del mar es perfectamente azul en estos ojos
y antes de que se abalancen confusos
en el zumbido de las lámparas de aceite
para arrebatárnoslo.
lunes, 29 de abril de 2013
viernes, 22 de febrero de 2013
Lluvia de ojos
Lluvia de ojos. lascosasvivas2013®
-----------------
Nada más que un mordisco en la lenta carne
de tu
tiempo
No me
conoces
El
viento se ha llevado tu sombrero
Quieres
que te dé una sólida respuesta
y yo
sólo veo un campo en tu pecho
repleto
de espigas de silencio
Nada
más que una raya en la cartera del viento.
Nada
más que una lluvia de ojos
que
vienen a mirarnos a todos por dentro
No soy
el mismo
que
dice que dice lo que piensa
que
dice lo que siente
que
piensa lo que dice
No soy
el mismo que se refleja en la cuchilla
y aún
espera que la carne lo abandone
Nada
más que muros de hielo que araño con los dedos
No me
conoces
Por
eso los pies dentro del barro te faltan el respeto
como
un obstáculo de paja soplas
y mi
cuerpo se estalla en partículas sin nombre
que
los científicos buscan con ahínco
en tu
sueño
tu
desnutrido sueño
dormías
a mi lado
y no
podías estar más lejos
No soy
el mismo
el que
dice que no quiere
y se
traga el ácido que abrasa la lógica
de la
boca y los respiraderos
No soy
el mismo que encogía los hombros del muñeco
No soy
yo quien sueña con tu espalda mojada
Cruzando
charcos como galaxias
Bailando
con los Indios del Centro del Tiempo
Has de
recordar, después de todo
Una
bofetada sin fractura
Un
pico entre todas las sonrisas
Un
bocado en el corazón dormido de tu tiempo
domingo, 23 de diciembre de 2012
En general - Las cosas vivas XVI - 2012
En general,
de todo lo que observas
hay una gota de agua
que no se aviene a razones
y no se extingue.
Un manojo de nervios
colgando
como cordones en las botas
que están tiradas en la calle.
Una madre que no viene al mundo
en general,
una gota de sangre
Una agenda que lo mancha todo
de números y letras
dejando espacios en el cielo
- quiero decir, quizás,
el folio-
donde las cosas vivas
se divierten
y esperan
a ser encontradas
a la mañana siguiente,
en las gotas de sangre
que se han dormido en la cama
donde tu madre
no viene al mundo
en una gota de agua
- las cosas vivas,
invisibles -
en general,
sólo tiempo
o un pedazo de nada
- souvenir de haber estado vivos -
que como el barco y la botella
nadie sabe cómo
se ha quedado atrapado para siempre
en esta bola de cristal
o gota de agua,
que desde los ojos de la madre
- lluvia que arranca las paredes del recuerdo -
no viene al mundo.
de todo lo que observas
hay una gota de agua
que no se aviene a razones
y no se extingue.
Un manojo de nervios
colgando
como cordones en las botas
que están tiradas en la calle.
Una madre que no viene al mundo
en general,
una gota de sangre
Una agenda que lo mancha todo
de números y letras
dejando espacios en el cielo
- quiero decir, quizás,
el folio-
donde las cosas vivas
se divierten
y esperan
a ser encontradas
a la mañana siguiente,
en las gotas de sangre
que se han dormido en la cama
donde tu madre
no viene al mundo
en una gota de agua
- las cosas vivas,
invisibles -
en general,
sólo tiempo
o un pedazo de nada
- souvenir de haber estado vivos -
que como el barco y la botella
nadie sabe cómo
se ha quedado atrapado para siempre
en esta bola de cristal
o gota de agua,
que desde los ojos de la madre
- lluvia que arranca las paredes del recuerdo -
no viene al mundo.
lunes, 27 de agosto de 2012
Uno menos
De todos los hombres.
Uno menos
Siempre detrás del talento de los otros
Siempre intentando salir del agujero
Ni soy atractivo
ni soy caballero
ni soy especial
a veces ni soy
pero eso mejor
-las cosas vivas-
dejarlo para luego
De todos los niños.
Uno muerto
Perdone que le incomode
pero ése era mi asiento
Demasiado tarde
y el vagón
ya estaba lleno
Toca esperarme
otra vez
a ver si ésta sí que llego
Pero acabo pasando
por delante de mí
-odiando los espejos-
Cuando sólo una flor
horrible
aparece al otro lado
me quedo esperando
esta vez los cadáveres
que vienen desde lejos
De todos los poetas
de todos los borrachos
de todos los maridos
de todos los viejos
Uno que se escapa
vestido de soldado
esperando esta vez
el fin de las estrellas
vacías
que brillan en el suelo
De todos los hombres que sacan pecho
De todos los imbéciles que ya no tienen miedo
De todas las palabras
escogemos las que menos
duelen
significan
comunican
parecen palabras
ya dichas por otros
que fuimos nosotros
y nos cansamos
de todos los reflejos
que quedan por salir
después del sueño
De todos los días
Uno menos
Llegar, lo verás,
llegaremos
Que nos conozcamos
entonces,
lo veremos.
Por si acaso se acaba el viaje antes
estaremos atentos
dormidos para el sueño
jamás despertaremos
Te regalaré una flor
horriblemente viva
para que al morir
Recuerdes
-recordemos-
que de todos los hombres,
Uno menos.
Uno menos
Siempre detrás del talento de los otros
Siempre intentando salir del agujero
Ni soy atractivo
ni soy caballero
ni soy especial
a veces ni soy
pero eso mejor
-las cosas vivas-
dejarlo para luego
De todos los niños.
Uno muerto
Perdone que le incomode
pero ése era mi asiento
Demasiado tarde
y el vagón
ya estaba lleno
Toca esperarme
otra vez
a ver si ésta sí que llego
Pero acabo pasando
por delante de mí
-odiando los espejos-
Cuando sólo una flor
horrible
aparece al otro lado
me quedo esperando
esta vez los cadáveres
que vienen desde lejos
De todos los poetas
de todos los borrachos
de todos los maridos
de todos los viejos
Uno que se escapa
vestido de soldado
esperando esta vez
el fin de las estrellas
vacías
que brillan en el suelo
De todos los hombres que sacan pecho
De todos los imbéciles que ya no tienen miedo
De todas las palabras
escogemos las que menos
duelen
significan
comunican
parecen palabras
ya dichas por otros
que fuimos nosotros
y nos cansamos
de todos los reflejos
que quedan por salir
después del sueño
De todos los días
Uno menos
Llegar, lo verás,
llegaremos
Que nos conozcamos
entonces,
lo veremos.
Por si acaso se acaba el viaje antes
estaremos atentos
dormidos para el sueño
jamás despertaremos
Te regalaré una flor
horriblemente viva
para que al morir
Recuerdes
-recordemos-
que de todos los hombres,
Uno menos.
sábado, 7 de abril de 2012
El contestador automático inolvidable de Amsterdam
Oh
Este miedo que me estás lanzando
no es tuyo, ni mío
dios mío
dentro de los párpados
los ojos miran desbocados hacia adentro
más adentro del idioma
de los recuerdos
de los huesos
Oh
Quítate de en medio
que no puedo verte y así
tampoco yo me veo
Oh
Quiero decirte que sí
que claro que quiero
pero los pies pesan tanto
que caminan hacia el pasado de otros
que se caen
enfangados
dentro de los posos del café
dentro de mis propios sueños
Oh
No quiero
irme, pero me siento
mecido como las hojas de los árboles
sin aire, sin agua, sin sìlabas
ni firmamento
Oh
No puedo
ser entendido, ser amado
ser eterno
No puedo desear nada dentro de este cuerpo
medio putrefacto, arcaico, moribundo
cubierto de piel hasta los mismos intestinos
lleno de vísceras y de excrementos
Oh
Qué lástima de labios que me besan
de cuerpos que me han desprotegido de mis manchas
No puedo entender
qué me sucede cuando todo se distorsiona
cuando la droga me golpea
o me delata
Oh
Creo que te quiero
màs allà de tus ojos fuera del color
más lejos de la primera vez que no fue que no
con más fuerza de lo que creo que represento
Creo que no me entero cuando estallas
cuando dices a todas las cosas
con un nombre ininteligible
depravado
inmisericorde
sin precedentes, todo tuyo
Oh
Me estoy ahogando dentro de tu vientre
me estoy masturbando entre tus quejidos
y no quiero limpiarme nunca más
de tus abrazos
Oh la siguiente
que pase
y tú te quedes
como lo que de verdad es
exacto, ahora, tù
permanente
Oh
yo también me pierdo
en tu articulación que me desgarra
el lugar donde en el pecho
se supone
habitabas
Oh
codo con codo
sigue la vida
cada vez que te llama
una voz surge de entre lo que espera
voicemail
Sólo espero que escuches la llamada
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