Gotas

La lluvia es frágil
pero sólo en los cristales.
Y los árboles no lo saben
mientras esperan ser nacidos
debajo de la tierra seca.

Es como una canción
que nunca va a acabarse
porque choca y se tuerce
sin miedo
una vez
y otra
golpeando los lentes
que están abandonados
y no miran a nadie.

Tendrías que esperar
y decírselo a tus padres

Pero prefieres desnudarte
y arañar la pared
Sabes
que la terquedad de la lluvia
te hace grande
También sabes que aún no es el momento
de deshidratarse.

No es preciso que llores
mientras me descalzo
que los niños no van a sonreír esta vez
cuando saltemos en los charcos

Prefieres desnudarte
Así que marcho.
La habitación vuelve loco
a los mosquitos
con el ruido del morse
incesante
arrebatado
del sueño que buscábamos
el último bocado

La piel irreconocible
porque los lentes
no estaban graduados

Tendrías que huir ahora
Tendrías que dejarlo

Seguro que cientos de millones de gotas de rocío nos esperan
encima de los infinitos granos de arena
que pisamos

26-3-11
Arraial D'Ajuda (Bahia, Brasil)

Y no amanece

No escucharé despierto
cómo llega el día.
El crepitar de las tablas en el cerebro.

La sombra que te acecha
ocupa todo un campo de esperanza sin vida.
Y aun dormidos
roncan
como cadáveres de un Sol
Escondido y Prohibido.

No llegará el día
mientras habite yo donde el día
Nunca ha estado
Donde sólo otros pocos
como Nosotros
tienen los pies descalzos

Mientras volvéis
la oscuridad acaricia con su pupila
las sábanas
Y todo el que lo observa
Sabe
que el sudor no se desprende
con sólo mirarlas

Pero yo no miraré
mientras el hedor alerta a los sedientos
Yo pasaré
tratando de que el momento
sea un sueño
y de que el tiempo
no se desplome
encima del silencio.

Yo me habré marchado,
como yo
todos los yos que no han sido
por el día asesinados

Y mientras huimos
Muchos otros Yos nos quedamos
Despiertos
Como una cicatriz en medio de la nada
Esperando a que llegue
EN UN FIN QUE TODO LO CONCLUYE
El Día. Sólo eso
Nada

La sed de los hombres amarillos 2006

La poesía da asco

Ayer
Se acabó el tiempo
y los recién nacidos azules se quedaron en el medio
Las calles, a lo lejos,
nunca revelan el secreto
Deberemos esperar dormidos
a que aparezca el guardián entre el centeno

Los ojos oxidados
Los niños que se alegraron de estar envejeciendo
Teníamos toda la vida por delante
pero las cosas pasan
y se llevan la vida 
al mismo lugar donde se acaba el tiempo

Mañana 
Los insectos de plata
saciarán su sed contra los esqueletos

No habrá soledad que repartirse
ni fantasmas del pasado 
que penetren tus sueños

Hoy
cuarenta carretillas de mierda
para llenar un único agujero

Creo que tendremos que volver a mirarnos
para reconocernos

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Poema 3 sacado de "Estoy ocupado ignorándote"

Una recopilación de versos de un juntapalabras esquizoide 

Es la economía, estúpido

No es el pasado
No son las ruinas de los edificios sin memoria
No son los anuncios sobre muertos de inanición y de ignorancia
Es la economía, estúpido

Y es tu madre encogiéndose de hombros
Como si se estuviera repitiendo
Y la vida es así, Hijo
Así es
Y nunca más volvieron a verse.

No son las tripas de los aviones
No son los ojos de los pájaros
No es la velocidad
Será que se nos escapa

Pero puedes viajar
Porque es la economía.
Y encontrar relojes oxidados en los párpados
de las mujeres hermosas
que posiblemente ya te han amado
ya las has dejado
Díos mío, hijo
pasa el tiempo tan rápido

Pero tu hijo de puta
se ha ido
sólo que da su ropa en el armario

somos todos mierda de moléculas
y sólo Punset parece saberlo
los demás
desgraciados
eructamos, vomitamos miserias
cometemos errores
y esperamos que los hombres amarillos
aquéllos que proclaman la sonrisa
vengan a solucionarlo

Y los poetas
escriben en sus blogs mientras se cuecen de odio
Algunos otros esperan con paciencia
en la cola del paro

Porque
es la economía
estúpido

No tengas miedo, mi amor

No tengas miedo, mi amor,
pronto llegará el final
dejarán de funcionar las manzanas parlantes
Hay fonemas que jamás se volverán a pronunciar

No tengas miedo
porque la oscuridad es un escondite sin barreras,
un sueño sin manchas que no busca la resurrección.

No tengas miedo del frío,
amor,
porque el frío congela hasta la sangre
y la mugre
y así
al renacer de un nuevo sol
surgiremos también nosotros
de nuevo
completamente nuevos

porque el miedo se habrá caído
como una costra de hielo
de las pestañas
para siempre

Poesías Proféticas III (El Cascarón)

Estoy preparado para salir del cascarón
-el cascarón, madre, el cascarón-
y recoger la amenaza del barro que bordea
el lago de mi casa.

Mientras vacían los señores de la tierra
mi cuerpo
de sustancia. Fuman
cigarros en los bancos
con pájaros en los hombros
-con pájaros, madre, con pájaros-

Y todo el frío del mundo convertido en átomos.
Estoy preparado para salir a cielo abierto
pero está cerrado.
Ninguno de nosotros
-ninguno, madre, de nosotros, ninguno-
ha sido indultado
y por eso debajo del cemento
voy a esconderte,
mientras el sonido del mar es perfectamente azul en estos ojos

y antes de que se abalancen confusos
en el zumbido de las lámparas de aceite

para arrebatárnoslo.

Lluvia de ojos

Lluvia de ojos. lascosasvivas2013®

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Nada más que un mordisco en la lenta carne

de tu tiempo

No me conoces

El viento se ha llevado tu sombrero

Quieres que te dé una sólida respuesta

y yo sólo veo un campo en tu pecho

repleto de espigas de silencio

Nada más que una raya en la cartera del viento.

Nada más que una lluvia de ojos

que vienen a mirarnos a todos por dentro

No soy el mismo

que dice que dice lo que piensa

que dice lo que siente

que piensa lo que dice

No soy el mismo que se refleja en la cuchilla

y aún espera que la carne lo abandone

Nada más que muros de hielo que araño con los dedos

No me conoces

Por eso los pies dentro del barro te faltan el respeto

como un obstáculo de paja soplas

y mi cuerpo se estalla en partículas sin nombre

que los científicos buscan con ahínco

en tu sueño

tu desnutrido sueño

dormías a mi lado

y no podías estar más lejos

No soy el mismo

el que dice que no quiere

y se traga el ácido que abrasa la lógica

de la boca y los respiraderos

No soy el mismo que encogía los hombros del muñeco

No soy yo quien sueña con tu espalda mojada

Cruzando charcos como galaxias

Bailando con los Indios del Centro del Tiempo

Has de recordar, después de todo

Una bofetada sin fractura

Un pico entre todas las sonrisas

Un bocado en el corazón dormido de tu tiempo