La poesía da asco

Ayer
Se acabó el tiempo
y los recién nacidos azules se quedaron en el medio
Las calles, a lo lejos,
nunca revelan el secreto
Deberemos esperar dormidos
a que aparezca el guardián entre el centeno

Los ojos oxidados
Los niños que se alegraron de estar envejeciendo
Teníamos toda la vida por delante
pero las cosas pasan
y se llevan la vida 
al mismo lugar donde se acaba el tiempo

Mañana 
Los insectos de plata
saciarán su sed contra los esqueletos

No habrá soledad que repartirse
ni fantasmas del pasado 
que penetren tus sueños

Hoy
cuarenta carretillas de mierda
para llenar un único agujero

Creo que tendremos que volver a mirarnos
para reconocernos

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Poema 3 sacado de "Estoy ocupado ignorándote"

Una recopilación de versos de un juntapalabras esquizoide 

Es la economía, estúpido

No es el pasado
No son las ruinas de los edificios sin memoria
No son los anuncios sobre muertos de inanición y de ignorancia
Es la economía, estúpido

Y es tu madre encogiéndose de hombros
Como si se estuviera repitiendo
Y la vida es así, Hijo
Así es
Y nunca más volvieron a verse.

No son las tripas de los aviones
No son los ojos de los pájaros
No es la velocidad
Será que se nos escapa

Pero puedes viajar
Porque es la economía.
Y encontrar relojes oxidados en los párpados
de las mujeres hermosas
que posiblemente ya te han amado
ya las has dejado
Díos mío, hijo
pasa el tiempo tan rápido

Pero tu hijo de puta
se ha ido
sólo que da su ropa en el armario

somos todos mierda de moléculas
y sólo Punset parece saberlo
los demás
desgraciados
eructamos, vomitamos miserias
cometemos errores
y esperamos que los hombres amarillos
aquéllos que proclaman la sonrisa
vengan a solucionarlo

Y los poetas
escriben en sus blogs mientras se cuecen de odio
Algunos otros esperan con paciencia
en la cola del paro

Porque
es la economía
estúpido

No tengas miedo, mi amor

No tengas miedo, mi amor,
pronto llegará el final
dejarán de funcionar las manzanas parlantes
Hay fonemas que jamás se volverán a pronunciar

No tengas miedo
porque la oscuridad es un escondite sin barreras,
un sueño sin manchas que no busca la resurrección.

No tengas miedo del frío,
amor,
porque el frío congela hasta la sangre
y la mugre
y así
al renacer de un nuevo sol
surgiremos también nosotros
de nuevo
completamente nuevos

porque el miedo se habrá caído
como una costra de hielo
de las pestañas
para siempre

Poesías Proféticas III (El Cascarón)

Estoy preparado para salir del cascarón
-el cascarón, madre, el cascarón-
y recoger la amenaza del barro que bordea
el lago de mi casa.

Mientras vacían los señores de la tierra
mi cuerpo
de sustancia. Fuman
cigarros en los bancos
con pájaros en los hombros
-con pájaros, madre, con pájaros-

Y todo el frío del mundo convertido en átomos.
Estoy preparado para salir a cielo abierto
pero está cerrado.
Ninguno de nosotros
-ninguno, madre, de nosotros, ninguno-
ha sido indultado
y por eso debajo del cemento
voy a esconderte,
mientras el sonido del mar es perfectamente azul en estos ojos

y antes de que se abalancen confusos
en el zumbido de las lámparas de aceite

para arrebatárnoslo.

Lluvia de ojos

Lluvia de ojos. lascosasvivas2013®

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Nada más que un mordisco en la lenta carne

de tu tiempo

No me conoces

El viento se ha llevado tu sombrero

Quieres que te dé una sólida respuesta

y yo sólo veo un campo en tu pecho

repleto de espigas de silencio

Nada más que una raya en la cartera del viento.

Nada más que una lluvia de ojos

que vienen a mirarnos a todos por dentro

No soy el mismo

que dice que dice lo que piensa

que dice lo que siente

que piensa lo que dice

No soy el mismo que se refleja en la cuchilla

y aún espera que la carne lo abandone

Nada más que muros de hielo que araño con los dedos

No me conoces

Por eso los pies dentro del barro te faltan el respeto

como un obstáculo de paja soplas

y mi cuerpo se estalla en partículas sin nombre

que los científicos buscan con ahínco

en tu sueño

tu desnutrido sueño

dormías a mi lado

y no podías estar más lejos

No soy el mismo

el que dice que no quiere

y se traga el ácido que abrasa la lógica

de la boca y los respiraderos

No soy el mismo que encogía los hombros del muñeco

No soy yo quien sueña con tu espalda mojada

Cruzando charcos como galaxias

Bailando con los Indios del Centro del Tiempo

Has de recordar, después de todo

Una bofetada sin fractura

Un pico entre todas las sonrisas

Un bocado en el corazón dormido de tu tiempo

En general - Las cosas vivas XVI - 2012

En general,
de todo lo que observas
hay una gota de agua
que no se aviene a razones
y no se extingue.

Un manojo de nervios
colgando
como cordones en las botas
que están tiradas en la calle.

Una madre que no viene al mundo
en general,
una gota de sangre

Una agenda que lo mancha todo
de números y letras
dejando espacios en el cielo
- quiero decir, quizás,
el folio-
donde las cosas vivas
se divierten
y esperan
a ser encontradas
a la mañana siguiente,
en las gotas de sangre
que se han dormido en la cama
donde tu madre
no viene al mundo
en una gota de agua

- las cosas vivas,
invisibles -
en general,
sólo tiempo
o un pedazo de nada
- souvenir de haber estado vivos -
que como el barco y la botella
nadie sabe cómo
se ha quedado atrapado para siempre
en esta bola de cristal
o gota de agua,
que desde los ojos de la madre
- lluvia que arranca las paredes del recuerdo -

no viene al mundo.

Uno menos

De todos los hombres.
Uno menos

Siempre detrás del talento de los otros
Siempre intentando salir del agujero

Ni soy atractivo
ni soy caballero
ni soy especial
a veces ni soy
pero eso mejor
-las cosas vivas-
dejarlo para luego

De todos los niños.
Uno muerto
Perdone que le incomode
pero ése era mi asiento
Demasiado tarde
y el vagón
ya estaba lleno
Toca esperarme
otra vez
a ver si ésta sí que llego

Pero acabo pasando
por delante de mí
-odiando los espejos-
Cuando sólo una flor
horrible
aparece al otro lado
me quedo esperando
esta vez los cadáveres
que vienen desde lejos

De todos los poetas
de todos los borrachos
de todos los maridos
de todos los viejos

Uno que se escapa
vestido de soldado
esperando esta vez
el fin de las estrellas
vacías
que brillan en el suelo

De todos los hombres que sacan pecho
De todos los imbéciles que ya no tienen miedo
De todas las palabras
escogemos las que menos
duelen
significan
comunican
parecen palabras
ya dichas por otros
que fuimos nosotros
y nos cansamos
de todos los reflejos
que quedan por salir
después del sueño

De todos los días
Uno menos

Llegar, lo verás,
llegaremos

Que nos conozcamos
entonces,
lo veremos.

Por si acaso se acaba el viaje antes
estaremos atentos
dormidos para el sueño
jamás despertaremos

Te regalaré una flor
horriblemente viva
para que al morir
Recuerdes
-recordemos-
que de todos los hombres,
Uno menos.