miércoles, 17 de diciembre de 2025

Repitiendo palabras sencillas sobre el asunto


Hoy

voy a parar

porque el reloj es blanco

los números han saltado

todos juntos al pasado

estábamos sentados 

en un árbol

que había caído tiempo atrás

y que los niños de otro tiempo

más atrás habían trepado

todas nuestras canciones

en una cinta de caset

y nuestras ilusiones

iban subiendo los escalones

para caer de golpe

cuando entramos en la vejez

ahora ya no me importa

si estás durmiendo sola

vino con coca cola

y porros en un parque 

mientras hablábamos de ayer

cuando el ayer era también

un día y una hora

cuando éramos mejores

ilegales

anormales

decidí, decidimos

la maleta no la vi

no la vimos

todas aquellas cosas blancas

como el reloj, las horas

nos las comimos

y vivimos

y perdimos

y vencimos

AL día siguiente

han pasado 30 años al día siguiente

pero volverá a salir el sol

en medio de la guerra

el día que el abuelo

se inventó la guerra

un día sin tormenta

nuestros ídolos se mueren

y dentro del televisor

solo se mueren ya los otros

y nosotros

nos quedamos a solas

al final de la misma calle

vacía y a lo lejos

que tampoco tiene salida

si te vas

el miedo que me acosa

se congelará

será la misma cosa

que se asoma

de noche cuando duermo

soy pequeño

y los sueños

se vuelven realidad 

en medio 

de un final que no termina

si te vas

la vida

se queda tan fría

y el viento que no cesa

y el niño que no grita

están hablando los muñecos

del Gernika

si te vas

por fin

será el último verso del poema

será una pena

terminar

porque mañana ya no estarás

y no habrás tenido tiempo

claro

para las despedidas

sábado, 11 de octubre de 2025

Excusa

Excusa

No es excusa
Nadie encuentra la puerta
Tampoco hay sugerencias que coincidan
con los carteles que indicaban la salida.
Pero Nadie se da cuenta.
Todo son ojos que miran
las cosas, que en otra vida
por nadie fueron miradas
y por ende, no existían.
No es excusa,
pero la casa se ha quedado vacía.
El tiempo está pasando en los televisores
y está cayendo la muerte 
en los hombros de la gente
y parece lluvia fina.

No hay más que niños
en la plaza, solo niños
No es excusa
Nadie encuentra la firma
pero la muerte ha de caer
como un manto de estrellas
en la noche
y extenderse por la tierra
como lluvia fina.

Nadie oye nada. Nadie escucha
cuando todos tienen la palabra.
Cuando todos lo saben todo
pero nadie entiende nada
Cuando los árboles gritan
y el silencio es la respuesta.
Caerán los hombres, para siempre
como lluvia fina, infinita
persistirá la naturaleza.

Las calles serán incorporadas
al conjunto de las cosas que desaparezcan.
Los niños serán adultos
después ancianos
después cadáveres
y nunca más adolescentes.
La guerra será un sueño
de las hormigas y de los peces
que sin memoria
recordarán solo la difracción de la luz
sobre la superficie ondulada
y la inercia
devolverá los colores primitivos
y nadie podrá mirar más
las cosas

No es excusa
pero lo he soñado esta noche
y el fin
está ya cerca.






sábado, 21 de agosto de 2021

La caverna

 La caverna

------------------------
Cuando llegue el momento justo
estiraré las piernas
Volveré hacia atrás
no tendré miedo a recorrer de nuevo
el camino de mi existencia.
Me levantaré otra vez
e intentaré arreglarlo
y quizá saque a pasear
los perros de la conciencia.
Por la noche miraremos todos juntos
cómo la oscuridad envuelve la tierra
cómo la indiferencia nos señala
y el universo nos arroja piedras.
Habrá espectáculo de luces, habrá feria.
Asistiremos a la batalla del tiempo
por no doblarse,
a la lucha del hombre por despegarse de la tierra.
La gravedad nos aplasta lentamente
y las formas que han sobrepasado ya la sierpe
nos retan desde el cielo
con insistencia.
Nosotros alzamos los puños
proyectamos nuestra voz con vehemencia
pero en el vacío
no se propaga el sonido
y nada es lo que parece
y todo fluye
y todo parece un patrón desarbolado
mientras dios juega a escondernos las estrellas.
Cuando llegue el momento justo
te cogeré la mano
recorreré todas las edades de tu vida
y viajaré contigo
subido a tus ojos azules
hasta los límites absurdos de la demencia.
No habrá muerte que pueda separarnos
ni futuro que olvide nuestra presencia.
Ahora dormiremos juntos junto al fuego
pintaremos bisontes y otras cosas
en las paredes de esta caverna.
Nosotros
somos los mismos
de entonces
solo que ahora
ha llegado el momento justo
para estirar las piernas.
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martes, 25 de septiembre de 2018

Empezar-Acabar

Empezar - Acabar

Empezar
En la constelación de arañazos
Que abren el cielo
Como si fuera un relámpago
Relamiendo el universo
Envolviéndolo de una espesa
Capa de colores
Que en realidad no existen
Más que dentro del círculo blanco
Que no nos pertenece.

Acabar
Enmudecidos
Cogiendo pájaros con las uñas
En la barra del bar

Cráneo Previlegiao!

Acabar pidiendo a gritos
Un lugar en el mundo
Y después de asignado
Coma
Usted
Coma profundo

Empezar
Como si las lágrimas
Fueran de plastilina
Y los niños
Chuparan los dedos
De los ángeles
Que en sus sueños
Vienen a verlos

Cataratas
De versos
Que empiezan a ser exactos
Como piezas
Que saben
Esperando
Que van a encajar
Y cómo lo hacen
Es el misterio de las cosas moviéndose


Empezar
A amar
Cuando la cuerda estira
Y cede la madera
La escarcha
Como un aviso
Del llanto
Se acoge al frío
De la estancia
Vacía
Y de tanto marcharnos
Nos estamos olvidando
Del principio
Y lo que es más importante
De encontrarnos

En el medio

Acabar
Silbando sobre el puente
Las manos en los bolsillos
Paquete al descubierto
Admirados de tanta armonía
Nos rebozábamos con el estiércol
Y los puercos
Recién nacidos
Escurrían la alegría
Admirados de tanta justicia
En forma de nieve

Empezar
A despertarse
Y comprobar
Que no vas a llegar a tiempo
De contemplar
El derribo de mi casa

No
Son dos cuerpos que se buscan
Desligándose del cinturón verde
Adentrándose entre los espejos


Acabar colgando 
Cartel de “se vende”
En la puerta
Del campo de sueños

martes, 22 de mayo de 2018

Si acaso perdieras la cabeza


Si acaso perdieras la cabeza
No escribas tan rápido
No importa quién lo lea

Si acaso, digo, despertaras
Y nadie estuviera
No tengas miedo de los ruidos de gaviotas en la calle
ni de los golpes en la puerta

Será mediodía
Aunque el reloj parezca
una mancha de sangre
una cara de bélmez
una burbuja exacta en un cristal
que al otro lado tiene
el tiempo
aunque el reloj parezca

No escribas tu nombre
simplemente espera a que los niños
crezcan
por el camino se perderán palabras
se morirán más niños
se encontrarán significados
y volverán los que llamaban a la puerta

pero los muertos son rectángulos
empotrados a un muro
y su muerte no es
lo suficientemente lenta

Parece, sin duda,
que todo ha concluido, creemos
que estamos ante un cambio brusco en el sistema

Y la noche cae
No han puesto hoy luz en las estrellas

Alguien que vivía también está cayendo

El vacío es algo hermoso y absurdo que nada pide
y a todos alberga

Estamos en medio de la nada y todo gira
En Madrid, 1997

No importa quien lo lea

------------
2018

martes, 24 de abril de 2018

Encajamos después

Encajamos
como piezas que no abren
puertas, que manejan
máquinas que no saben que hay vida,
que manejan,
máquinas que sí lo saben.

Después viene el momento de saber quién eres.
Lo dice en la tarjeta.
Después vienen aquellos que no tienen secretos
a llevarse los enchufes,
los restos
de la casa
Después solo el silencio
o el zumbido monótono del rotor
que es como el sonido del mundo antes del hombre.

Encajamos
como materia muerta
como una sopa de cristal reflejando
los rostros de todos aquellos que vinieron a quedarse

Después
hay formas que todo lo construyen
incluso el momento que viene
incluso las máquinas
que no saben qué hay
después
de los hombres







miércoles, 27 de diciembre de 2017

Volverán. Así las cosas

Con las bocas partidas
las palabras fluyen
Y los colores dictan
las normas de los nombres
El cartel recordaba
que no existe salida
que no haya sido pintada

Y las cosas volverán
a ser lo que fueron
Y nada cambiará
Seguiremos siendo
nosotros
aquí dentro

Con las palabras escondidas
haremos lenguajes
romperemos moldes
formas
romperemos la muerte como si fuera un plato
y juntos hablaremos
como si el día no tuviese fin
como si la cerveza

Y las cosas
solo las cosas
aquellas cosas
volverán a repetirse

sin nosotros
simplemente bien
sin nosotros

------

Serás el siguiente (2017)

lunes, 3 de julio de 2017

El viento que no cesa

Miradlo
Mirad ahora cómo se hunde
todo vencido y desmayado.
Mirad cómo lucha
porque no se note su sombra.
Mirad ahora el viento que no cesa
y las ortigas reventadas en pus.
Brilla el metal de los crucifijos
y los hombres se adecentan para salir

Y cuando salen
no hay nada ya en el tiempo
que les recuerde algo
y el páramo los echa
y no saben volver
de donde nunca se fueron.

Aunque lleven un pañuelo
para esconder la piedra verdadera

Mirad el agua
que lleva muerte
Es el momento de esperar a que hierva

Mirad como muge el toro de aluminio
y se dobla y arrodilla

Y el viento que no cesa

sábado, 25 de junio de 2016

Queremos



Queremos el poder
por la fuerza
abrir inmensos campos
de silencio


y que sus lágrimas
no mojen el sembrado
y sus pisadas
mueran, como regueros
de petróleo
como barcos cargados de piñas desnutridas
queremos
que el mar nos tenga
nos destroce
y al final
nos descubra.

Queremos que los dientes de oro
no mastiquen la tierra
que no les pertenece.
Las cosas simples
La lluvia clara
Los niños amarillos comiéndose la corbata

Queremos que los números con forma de martillo
no vuelvan para hacernos
el nudo en la garganta

No queremos
el ojo sin memoria que todo lo devora
ni el padre fraudulento que secuestra tu historia.

Reflexiona
es la muerte la que llama a tu puerta,
la misma que aparece tras un cristal inflamado.

Queremos que se acabe ya el libro,
el día, la hora, el minuto
el año
Queremos que nos traigan la cuenta

Y no queremos pagar
por lo que ha pasado



lunes, 23 de mayo de 2016

Not that I knew

Poetry is not dead
Till the last man dies
Till the last word is obliverated

Like earth we'll be cracked
Like silk will be torn

All the birds flying over will sing the same tune
The water not fallen
Will swirl around our bones
And we'll learn the light is not the colour
as all beginnings are round

I see just old Gods plowing through the graveyard
They carry with their children along the muddy trail of blood
No one stands still to face the rage of future
No one knows you anymore

There is a boy crying on his mother lap
There is a belt hung up the door
There were millions of betrayers
Licking the sweat of the forbidden love

Poetry is carved in time's skin
One woman tries to decipher it all
The last poet is drying out in the dark night
Moonshine was the last he wrote

Until the last man
With the sunset
They brought him down from the cross
Not that I knew
By your look, that was all

You know, I dreamt I was alive
I was a poet

But it was not

lunes, 16 de mayo de 2016

Gotas

La lluvia es frágil
pero sólo en los cristales.
Y los árboles no lo saben
mientras esperan ser nacidos
debajo de la tierra seca.

Es como una canción
que nunca va a acabarse
porque choca y se tuerce
sin miedo
una vez
y otra
golpeando los lentes
que están abandonados
y no miran a nadie.

Tendrías que esperar
y decírselo a tus padres

Pero prefieres desnudarte
y arañar la pared
Sabes
que la terquedad de la lluvia
te hace grande
También sabes que aún no es el momento
de deshidratarse.

No es preciso que llores
mientras me descalzo
que los niños no van a sonreír esta vez
cuando saltemos en los charcos

Prefieres desnudarte
Así que marcho.
La habitación vuelve loco
a los mosquitos
con el ruido del morse
incesante
arrebatado
del sueño que buscábamos
el último bocado

La piel irreconocible
porque los lentes
no estaban graduados

Tendrías que huir ahora
Tendrías que dejarlo

Seguro que cientos de millones de gotas de rocío nos esperan
encima de los infinitos granos de arena
que pisamos

26-3-11
Arraial D'Ajuda (Bahia, Brasil)

martes, 29 de diciembre de 2015

Y no amanece

No escucharé despierto
cómo llega el día.
El crepitar de las tablas en el cerebro.

La sombra que te acecha
ocupa todo un campo de esperanza sin vida.
Y aun dormidos
roncan
como cadáveres de un Sol
Escondido y Prohibido.

No llegará el día
mientras habite yo donde el día
Nunca ha estado
Donde sólo otros pocos
como Nosotros
tienen los pies descalzos

Mientras volvéis
la oscuridad acaricia con su pupila
las sábanas
Y todo el que lo observa
Sabe
que el sudor no se desprende
con sólo mirarlas

Pero yo no miraré
mientras el hedor alerta a los sedientos
Yo pasaré
tratando de que el momento
sea un sueño
y de que el tiempo
no se desplome
encima del silencio.

Yo me habré marchado,
como yo
todos los yos que no han sido
por el día asesinados

Y mientras huimos
Muchos otros Yos nos quedamos
Despiertos
Como una cicatriz en medio de la nada
Esperando a que llegue
EN UN FIN QUE TODO LO CONCLUYE
El Día. Sólo eso
Nada

La sed de los hombres amarillos 2006

martes, 1 de diciembre de 2015

La poesía da asco

Ayer
Se acabó el tiempo
y los recién nacidos azules se quedaron en el medio
Las calles, a lo lejos,
nunca revelan el secreto
Deberemos esperar dormidos
a que aparezca el guardián entre el centeno

Los ojos oxidados
Los niños que se alegraron de estar envejeciendo
Teníamos toda la vida por delante
pero las cosas pasan
y se llevan la vida 
al mismo lugar donde se acaba el tiempo
Mañana 
Los insectos de plata
saciarán su sed contra los esqueletos
No habrá soledad que repartirse
ni fantasmas del pasado 
que penetren tus sueños
Hoy
cuarenta carretillas de mierda
para llenar un único agujero


Creo que tendremos que volver a mirarnos
para reconocernos
------
Poema 3 sacado de "Estoy ocupado ignorándote"
Una recopilación de versos de un juntapalabras esquizoide 

lunes, 8 de diciembre de 2014

Es la economía, estúpido


No es el pasado
No son las ruinas de los edificios sin memoria
No son los anuncios sobre muertos de inanición y de ignorancia
Es la economía, estúpido

Y es tu madre encogiéndose de hombros
Como si se estuviera repitiendo
Y la vida es así, Hijo
Así es
Y nunca más volvieron a verse.

No son las tripas de los aviones
No son los ojos de los pájaros
No es la velocidad
Será que se nos escapa

Pero puedes viajar
Porque es la economía.
Y encontrar relojes oxidados en los párpados
de las mujeres hermosas
que posiblemente ya te han amado
ya las has dejado
Díos mío, hijo
pasa el tiempo tan rápido

Pero tu hijo de puta
se ha ido
sólo que da su ropa en el armario

somos todos mierda de moléculas
y sólo Punset parece saberlo
los demás
desgraciados
eructamos, vomitamos miserias
cometemos errores
y esperamos que los hombres amarillos
aquéllos que proclaman la sonrisa
vengan a solucionarlo

Y los poetas
escriben en sus blogs mientras se cuecen de odio
Algunos otros esperan con paciencia
en la cola del paro

Porque
es la economía
estúpido

jueves, 31 de octubre de 2013

No tengas miedo, mi amor

No tengas miedo, mi amor,
pronto llegará el final
dejarán de funcionar las manzanas parlantes
Hay fonemas que jamás se volverán a pronunciar

No tengas miedo
porque la oscuridad es un escondite sin barreras,
un sueño sin manchas que no busca la resurrección.

No tengas miedo del frío,
amor,
porque el frío congela hasta la sangre
y la mugre
y así
al renacer de un nuevo sol
surgiremos también nosotros
de nuevo
completamente nuevos

porque el miedo se habrá caído
como una costra de hielo
de las pestañas
para siempre




lunes, 29 de abril de 2013

Poesías Proféticas III (El Cascarón)

Estoy preparado para salir del cascarón
-el cascarón, madre, el cascarón-
y recoger la amenaza del barro que bordea
el lago de mi casa.

Mientras vacían los señores de la tierra
mi cuerpo
de sustancia. Fuman
cigarros en los bancos
con pájaros en los hombros
-con pájaros, madre, con pájaros-

Y todo el frío del mundo convertido en átomos.
Estoy preparado para salir a cielo abierto
pero está cerrado.
Ninguno de nosotros
-ninguno, madre, de nosotros, ninguno-
ha sido indultado
y por eso debajo del cemento
voy a esconderte,
mientras el sonido del mar es perfectamente azul en estos ojos

y antes de que se abalancen confusos
en el zumbido de las lámparas de aceite

para arrebatárnoslo.


viernes, 22 de febrero de 2013

Lluvia de ojos


Lluvia de ojos. lascosasvivas2013®
-----------------
Nada más que un mordisco en la lenta carne
de tu tiempo

No me conoces
El viento se ha llevado tu sombrero
Quieres que te dé una sólida respuesta
y yo sólo veo un campo en tu pecho
repleto de espigas de silencio

Nada más que una raya en la cartera del viento.

Nada más que una lluvia de ojos
que vienen a mirarnos a todos por dentro

No soy el mismo
que dice que dice lo que piensa
que dice lo que siente
que piensa lo que dice
No soy el mismo que se refleja en la cuchilla
y aún espera que la carne lo abandone

Nada más que muros de hielo que araño con los dedos

No me conoces
Por eso los pies dentro del barro te faltan el respeto
como un obstáculo de paja soplas
y mi cuerpo se estalla en partículas sin nombre
que los científicos buscan con ahínco

en tu sueño
tu desnutrido sueño
dormías a mi lado
y no podías estar más lejos

No soy el mismo
el que dice que no quiere
y se traga el ácido que abrasa la lógica
de la boca y los respiraderos
No soy el mismo que encogía los hombros del muñeco
No soy yo quien sueña con tu espalda mojada

Cruzando charcos como galaxias

Bailando con los Indios del Centro del Tiempo

Has de recordar, después de todo

Una bofetada sin fractura
Un pico entre todas las sonrisas
Un bocado en el corazón dormido de tu tiempo

domingo, 23 de diciembre de 2012

En general - Las cosas vivas XVI - 2012

En general,
de todo lo que observas
hay una gota de agua
que no se aviene a razones
y no se extingue.

Un manojo de nervios
colgando
como cordones en las botas
que están tiradas en la calle.

Una madre que no viene al mundo
en general,
una gota de sangre

Una agenda que lo mancha todo
de números y letras
dejando espacios en el cielo
- quiero decir, quizás,
el folio-
donde las cosas vivas
se divierten
y esperan
a ser encontradas
a la mañana siguiente,
en las gotas de sangre
que se han dormido en la cama
donde tu madre
no viene al mundo
en una gota de agua

- las cosas vivas,
invisibles -
en general,
sólo tiempo
o un pedazo de nada
- souvenir de haber estado vivos -
que como el barco y la botella
nadie sabe cómo
se ha quedado atrapado para siempre
en esta bola de cristal
o gota de agua,
que desde los ojos de la madre
- lluvia que arranca las paredes del recuerdo -

no viene al mundo.

lunes, 27 de agosto de 2012

Uno menos

De todos los hombres.
Uno menos

Siempre detrás del talento de los otros
Siempre intentando salir del agujero

Ni soy atractivo
ni soy caballero
ni soy especial
a veces ni soy
pero eso mejor
-las cosas vivas-
dejarlo para luego

De todos los niños.
Uno muerto
Perdone que le incomode
pero ése era mi asiento
Demasiado tarde
y el vagón
ya estaba lleno
Toca esperarme
otra vez
a ver si ésta sí que llego

Pero acabo pasando
por delante de mí
-odiando los espejos-
Cuando sólo una flor
horrible
aparece al otro lado
me quedo esperando
esta vez los cadáveres
que vienen desde lejos

De todos los poetas
de todos los borrachos
de todos los maridos
de todos los viejos

Uno que se escapa
vestido de soldado
esperando esta vez
el fin de las estrellas
vacías
que brillan en el suelo

De todos los hombres que sacan pecho
De todos los imbéciles que ya no tienen miedo
De todas las palabras
escogemos las que menos
duelen
significan
comunican
parecen palabras
ya dichas por otros
que fuimos nosotros
y nos cansamos
de todos los reflejos
que quedan por salir
después del sueño

De todos los días
Uno menos

Llegar, lo verás,
llegaremos

Que nos conozcamos
entonces,
lo veremos.

Por si acaso se acaba el viaje antes
estaremos atentos
dormidos para el sueño
jamás despertaremos

Te regalaré una flor
horriblemente viva
para que al morir
Recuerdes
-recordemos-
que de todos los hombres,
Uno menos.